哑口无言。

    冬夜读木心，冰上生火，冰嘶嘶地裂开，清冽与炙热，都有。

    听他说，读到伟大的作品叫人哑口无言。那样的绝望，是世上最快乐的一种绝望。这想法，我也体会过。

     ——“坛城。”

    ——“坛城。”

    ——“坛城。”

    我曾在纸上唤着这个名字，三次。

    怎么也唤不出来。

    不同的时间，不同的心境。之后，又一回回地把这名字划去，枯坐，了事。像久久等待一个在远方呼吸的胎儿，心中滔滔江水，却只得哑口无言。

    有人说，生性沉默者，爱将未出声的语言交付文字，有个出口，免得变成一块石头。

    因为，语言是存在的家园。

    有语言是好的。言为心声，许多的爱，从一个人心里，又落到一个人的心里，就是借了语言这座桥的路。

    人生苦短，抒情须及时。

    纵是如此，人生也有太多语言覆盖到不了的的地方，缄默如荒丘，喷薄与坠落，极致又极致，淡然又淡然。“天空没有飞鸟的痕迹，而我已飞过。”泰戈尔的话，道出了那些未经表达的真实存在。很个别，又很普遍。说出来的，是真实的活真实的爱。没说出来的，也是。

    火熔于火。

     水流于水。

       

    坛城，是我的哑口无言。

    有什么在柴枝上一直灼烧，噼啪作响，不见陶罐。

    又一直在烧，一直存在。

    去年夏天，去了高原，从青海到西藏，从海拔两千米到七千米。那一路上，肤冷如蛇，也会疯魔。我不是蛇，也有疯魔。

    不是有句话么，不是我，是风。

    疯魔的，也许不是我，是美。怪美，太美。

    把自己归于恒温动物，半生37度。除了生死，天大的事，习惯大而化之，草草了事，只有云卷云舒，无所谓成败荣辱。不过，高烧也发过三次，一次为疾病，一次为感情，一次为命运。烧到胡话连天，要去天上采灵芝。烧到天昏地暗，口舌干裂没有泪水喃喃自语生无可恋。烧到害怕黄昏，远钟声一下下敲在心上碎得七零八落，不等老中医写完一个“抑”字，我就弃了那三克五克的七十二味，平静地走出门去。所执的，不都是医学，也不都是科学，有时只是一颗清凉的心，如果人生跟体温一样上下跳落，每个人终将成为自己的治愈系。

    还好，高烧只有三次。

    遇美，是另一种高烧。

    告别青海，告别西藏，回到南方。在高楼之下，尘土之上，天空不再洗蓝夜空少见星星的生活此处，高烧渐渐褪去。一遍遍回翻相片，如同一遍遍回到去年夏天，天空，草原，大漠，湖泊，雪山，牛羊，谷仓，唐卡，转经筒，古兰经，白袍，红袍，山寺，僧人，朝圣者，一朵格桑花连着一朵格桑花，美的后面还是美。看之不足，忆之，忆之不足，记之，睛不再见的，回到相片，相片缺席的，回到记忆。回之又回，就成了文字，给青海，给西藏。

    还有一页纸，留着肃白。

    一直站在这页纸的第一行，等着，像蛰伏的藏了又藏的冬，等一场雪。

    等坛城。

 

    那是一个空荡荡的早晨，离开西宁的最后一天。

    没有流火，青海的七月是微凉的，如果每个城市都有自己的颜色，在西宁，所看到的是一座白城。我最后一次行走在这白里。

    白楼，白帽，白袍，清真寺，人的神情也是一种白。

    这座城，是不标举什么的。像在柔光镜中，一事一物看上去都更模糊一些，一片远白。

    白，是诸色的发端，未有众色，而先白，千颜万色，归于无，终也是白。

    黄河，长江，一北一南，黄也荡荡，青也荡荡，两条大河的发源地，都在青海，沱沱河，细而低的沱沱河，掩在深色的黄沙之中，寂静，偏远，低眉，在破晓之前，看到它，也是一种白。

    青海的白，是一层一层向内收藏的白。

    不倾染，才守得住一白到底。

 

    见到坛城，是青海博物馆。

    这是到过最清寂的博物馆吧，里面几近无人。从史前到现代，转一扇门再转一扇玻璃就到了。轻轻地走，听得到自己的脚步声。

    这里竟然有音乐声。

    一种空灵，把人带到三界。想了很久，才想起是《莫德尔颂歌》，因为，太熟悉了，进入灵魂的声音，容易忘记在世俗中的名字。

    一路上，看见过很多异族人朝圣，有的朝圣于佛，有的朝圣于真主。我一直注视着，虽是一次一次灵魂受到冲击，也还是清澈地醒着，明白，自己是远来的过客，不日也将归去。不是朝圣者。

    《莫德尔颂歌》，那一刻，却有如净地梵音，冥冥之中牵引着我，把我带到坛城面前，让我有了一次朝圣的心。

   

    那幅坛城，不惊不诧。

    那一刻，站在它的面前，近得不能再近。

    真像撞入禁地，慌张而不自禁地，忍不住拉开终年下垂的幔子，之后，见到了本不该见的隐秘。

    它是一幅画。流沙而作，画的就是坛城。细沙，铺成金黄的城，是有生机的，楼，人，河流，世间该有的，坛城都有，那是一个安祥得没有哀愁和死亡的世界，连喜乐，都是轻微的。

    据说，坛城是天国。它的样子，似乎是一个比人间更美好的人间。

    真的坛城，是不会长久存在世上的。

    那幅坛城，是个影子。

       

    完成一幅坛城，往往要很长时间。

    这时间，天上人间可以来回发生很多事。

    燕子春回旧屋檐三回，银杏在山门外落满五回。繁华春风马蹄声声，有人顺着东风上了青云。梧桐夜雨潇潇，人间爱了，散了，又爱了。

    永远轮回。

    永无休止。

    坛城，还在画。比慢更慢。比用心更用心。

    不是一笔一笔地画，而是一粒一粒地画。宇宙之大，砬子之微，最精微的，该是画坛城的手。

    画坛城的，不是世上画家，是僧人。

    那是人与神之间的密语。

    那也是人与自己的独白。

    以一幅画的方式。一切好的，恒久地灌注在一幅坛城，一切不好的，也在一幅坛城中自行隐退，一日一日一月一月一年一年，直到奉上最后一粒沙。

    时候到了。

    那一刻，就在完成的那一刻，不会更晚，僧人把画好的坛城带到河边，轻轻地，彻底地，倒入水中。坛城归沙于水，画成为空。

    最精心地完成，同时，最彻底地消失。

   

     世上，千万人所思，所言，所行，像一阵风去找一片云一座山去唤另一座山一个人去遇另一个人，在世上呼吸，有所呼应，总是想的。人之为人，我之为我，肉身都是这么生这么爱这么活的。

    世上，还有没有一桩事？即使，天不知，地不知，人不知，一个人也愿意拿最虔敬的心一直一直地行下去，直到终点，完成，消失。

     如一幅坛城。  

  

 

 

 

                                                    《青海，青海》http://blog.sina.com.cn/s/blog_66fc68720102e0sk.html

 

                                                    《西藏，西藏》 http://blog.sina.com.cn/s/blog_66fc68720102e0xv.html