垂  暮

                           张佳羽

    朝阳鲜活地跳出来，脑袋挤在高高的楼缝里，有三分调皮，七分灵气。举起闪光灯，远远地瞄着广场的一条竹凳。竹凳上，坐着一位似坟若墓的老人。他坐在那里，静静地呼吸着早晨的清新空气，身体岿岿然地坐成半趴的姿势，微丝不动。

    可以说那是一尊垂暮的雕塑。

    他银发如霜，稀疏，纤长，向后大背着。

    银发下面，是一张布满老年斑且松弛耷拉的脸。

    最富有智慧的额宇间，岁月的犁，勤翻着这面坡地，深深地犁出几道点种记忆的沟。

    最饱满的两颊，像拉力器的弹簧坏了，臃懒地下坠着，使整张脸有些变形。

    积雪压迫的眉毛，不再剑一样指向对方，卷着刃儿，灰土土地弯下来。

    上眼皮儿很是沉重，像用久了的卷帘门，怎么使劲，也上升不到从前的位置。

    眼神低低的，不知道还能不能看清爬上脚面的蚂蚁，反正他没有去驱赶它们。

    曾经厉害的嘴巴，嘴角向下倒挂着，抬不起昔日的盛气凌人。

    一袭红裙从眼前闪过，惊动了这位老人。

    他的内心，是不是涟漪片片，波澜起伏？他努力地改变了一下姿势，费劲地抬高眼神，想看清楚这飘过的一抹红晕，是何方妙龄佳人。可惜，他的动作太迟缓，脖子艰难地支撑着笨重的头颅。头颅将脖子压缩得粗短，转动起来一点也不灵活。肩膀像灌了铅似的，被一生漫长的责任，压成十分倾斜的吊肩。他想站起来，双腿像灌了水泥的楼柱，张开八字形，既收不回去，也迈不开步。

    他什么也没有看清楚，一切又恢复平静。老人颇颓地坐下来，又坐成原来的姿势。

    看得出来，他不愿意回到自己孤独的屋子。他渴望这个充满朝气的世界，赐给他力量，让他轰轰烈烈地走完最后的里程。

    他很老，老得浑身发出腐朽的气味。但他不服老，一点也不邋遢。衣着那样干净整洁。雪白的中式衬衣，衣领挺挺地，在领口处分成恰到好处的倒三角。衬衣上套着一件浅灰色的马甲。马甲的左胸处，有一个斜式口袋，口袋里插着一只折叠成小飞鸟一样的黄色手绢。你可以遥想他的当年，意气风发，豪情万丈，风度翩翩，志向摩云。他在追求一种精神上永不衰落的境界，不肯屈从衰败的残迹。

    偶尔，他会咳两声，你能听到有痰在他嗓子眼鼓动，但他不愿意随口吐在地上。他吃力地曳一曳脖子，将咳出的痰咽了下去。

    有误判的麻雀，叽叽喳喳地落在他头上。他脸上映出浅淡的笑，极尽努力地克制自己，一点声响也不出，怕吓坏了这天真的小家伙。

    风打着旋儿，将巴掌大一片废纸吹到他面前。他憋足气力，抬手，指给不远处的清洁工看。清洁工收走了废纸，他的手像失控的吊臂，重重地砸在自己腿上。

    他就这样干干净净地面向朝阳，一言不发，任其拍照。

    也许今天过后，这条竹凳上，将不再有他似坟若墓的坐姿。他真的会走进坟墓，从此作古。

    我突地特别喜欢这位老人。在这美好的早晨，他坚强地垂暮。