有兴趣的同僚可以试将下文中划线段落译成中文。挑战一下自己吧。

Show Dog

by Susan Orlean
The New Yorker
February 20 & 27, 1995

If I were a bitch, I'd be in love with Biff Truesdale. Biff is perfect. He's friendly good-looking, rich, famous, and in excellent physical condition. He almost never drools. He's not afraid of commitment. He wants children -- actually, he already has children and wants a lot more. He works hard and is a consummate professional, but he also knows how to have fun.

What Biff likes most is food and sex. This makes him sound boorish, which he is not -- he's just elemental. Food he likes even better than sex. His favorite things to ear are cookies, mints, and hotel soap, but he will eat just about anything. Richard Krieger, a friend of Biff's who occasionally drives him to appointments, said not long ago, "When we're driving on I-95, we'll usually pull over at McDonald's. Even if Biff is napping, he always wakes up when we're getting close. I get him a few plain hamburgers with buns -- no ketchup, no mustard, and no pickles. He loves hamburgers. I don't get him his own French fries, but if I get myself fries, I always flip a few for him into the back."

If you're ever around Biff while you're eating something he wants to taste -- cold roast beef, a Wheatables cracker, chocolate, pasta, aspirin, whatever -- he will stare at you across the pleated bridge of his nose and let his eyes sag and his lips tremble and allow a little bead of drool to percolate at the edge of his mouth until you feel so crummy that you give him some. This routine puts the people who know him in a quandary, because Biff has to watch his weight. Usually, he is as skinny as Kate Moss, but he can put on three pounds in an instant. The holidays can be tough. He takes time off at Christmas and spends it at home, in Attleboro, Massachusetts, where there's a lot of food around and no pressure and no schedule and it's easy to eat all day. The extra weight goes to his neck. Luckily, Biff likes working out. He runs for fifteen or twenty minutes twice a day, either outside or on his Jog-master. When he's feeling heavy, he runs longer, and skips snacks, until he's back down to his ideal weight of seventy-five pounds.

Biff is a boxer. He is a show dog -- he performs under the name Champion Hi-Tech's Arbitrage -- and so looking good is not mere vanity; it's business. A show dog's career is short, and judges are unforgiving. Each breed is judged by an explicit standard for appearance and temperament, and then there's the incalculable element of charisma in the ring. When a show dog is fat or lazy or sullen, he doesn't win; when he doesn't win, he doesn't enjoy ancillary benefits of being a winner, like appearances as the celebrity spokesmodel on packages of Pedigree Mealtime with Lamb and Rice, which Biff will be doing soon, or picking the best-looking bitches and charging them six hundred dollars or so for his sexual favors, which Biff does three or four times a month. Another ancillary benefit of being a winner is that almost every single weekend of the year, as he travels to shows around the country, he gets to hear people applaud for him and yell his name and tell him what a good boy he is, which is something he seems to enjoy at least as much as eating a bar of soap.

Biff is four years old. He's in his prime. He could stay on the circuit for a few more years, but by stepping aside now he is making room for his sons Trent and Rex, who are just getting into the business, and he's leaving while he's still on top. He'll also spend less time in airplanes, which is the one part of show life he doesn't like, and more time with his owners, William and Tina Truesdale, who might be persuaded to waive his snacking rules.

Biff has a short, tight coat of fox-colored fur, white feet and ankles, and a patch of white on his chest roughly the shape of Maine. His muscles are plainly sketched under his skin, but he isn't bulgy. His face is turned up and pushed in, and has a dark mask, spongy lips, a wishbone-shaped white blaze, and the earnest and slightly careworn expression of a small-town mayor. Someone once told me that he thought Biff looked a little bit like President Clinton. Biff's face is his fortune. There are plenty of people who like boxers with bigger bones and a stockier body and taller shoulders -- boxers who look less like marathon runners and more like weight-lifters -- but almost everyone agrees that Biff has a nearly perfect head.

Typically, dog contestants first circle the ring together; then each contestant poses individually for the judge, trying to look perfect as the judge lifts its lips for a dental exam, rocks its hindquarters, and strokes its back and thighs. The judge at Lehigh was a chesty, mustached man with watery eyes and a grave expression. He directed the group with hand signals that made him appear to be roping cattle. The Rottweiler looked good, and so did the giant schnauzer. I started to worry. Biff had a distracted look on his face, as if he'd forgotten something back at the house. Finally, it was his turn. He pranced to the center of the ring. The judge stroked him and then waved his hand in a circle and stepped out of the way. Several people near me began clapping. A flashbulb flared. Biff held his position for a moment, and then he and Kim bounded across the ring, his feet moving so fast that they blurred into an oily sparkle, even though he really didn't have very far to go. He got a cookie when he finished the performance, and other a few minutes later, when the judge wagged his finger at him, indicating that Biff had won again.

You can't help wondering whether Biff will experience the depressing letdown that retired competitors face. At least, he has a lot of stud work to look forward to, although William Truesdale complained to me once that the Truesdales' standards for a mate are so high -- they require a clean bill of health and a substantial pedigree -- that "there just aren't that many right bitches out there." Nonetheless, he and Tina are optimistic that Biff will find enough suitable mates to become one of the most influential boxer sires of all time. "We'd like to be remembered as the boxer people of the nineties," Tina said. "Anyway, we can't wait to have him home."

"We're starting to campaign Biff's son Rex," William said. "He's been living in Mexico, and he's a Mexican champion, and now he's ready to take on the American shows. He's very promising. He has a fabulous rear."

Just then, Biff, who had been on the couch, jumped down and began pacing. "Going somewhere, honey?" Tina asked.

He wanted to go out, so Tina opened the back door, and Biff ran into the back yard. After a few minutes, he noticed a ball on the lawn. The ball was slippery and a little too big to fit in his mouth, but he kept scrambling and trying to grab it. In the meantime, the Truesdales and I sat, stayed for a moment, fetched ourselves turkey sandwiches, and then curled up on the couch. Half an hour passed, and Biff was still happily pursuing the ball. He probably has a very short memory, but he acted as if it were the most fun he's ever had.