我们也许爱过这些事物——冷的，更冷的

扑扑簌簌，落地无声。一只麻雀飞起来

一只麻雀飞起来的时候，天空仿佛往下沉了一沉

在此时此刻，白不再是一种像征，而是牢笼

雪花纷纷扬扬，丛竹宁静无比。我们终究是不再爱了

每次揽镜自照，眼中都会填满锈迹斑驳的废墟

什么在向内塌陷，又是什么变得魔幻而多维

尼采说，“我就这样常坐在深深的荒漠之中”

为此，我们必须要保证：遥远的终将归于遥远

黄昏的终将归于黄昏。且你只可低头，不可淹没