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（文/窗外的麦子）

    故乡的土依旧是黄色的，和所有的土地一样，虽然多了很多的柏油马路，高楼大厦占去了你很多的面积，但你依然还是那片土地。生我养我的土地。你永远不会遗弃谁，抱怨谁，更不会责骂谁。你，就是那位任何时候都不会让我感到尴尬，永远不让我为之担心的老人家。默默地送我远行，望我归来。

    抬头望明月，故乡的夜晚依稀可见。远处的蛙声在仲夏的星空里此起彼伏，淡淡的花香也随着月色迷漫开来。这样的夜晚，我们大都会在院子门口纳凉。一个小院儿五、六户人家，吃过晚饭就慌忙在门口边空阔平坦处铺开一张席子，院子里各家的小孩子趴在上面，横一个，竖一个的玩闹。一排排参差不齐的梧桐树，被婆娑的月光笼罩着，变成了孩子们的迷宫。那样的幼年，欢笑无忧的时光。是我对故乡最初的眷恋。

    一样的夜，一样的月。故乡，在我还不曾知道会为你感伤的时候，却悄然为你埋下了一颗红豆。我走了，带着对未来的向往和期待离开了你。那个早晨，母亲没有送我，甚至没有打开房门像往常一样叮嘱我。我在母亲的房门口犹豫了片刻，便毅然踏上了人生另一班列车。若干年后，父亲对我说，母亲在我临走前一晚一夜没有睡觉，知道我怕冷，把刚刚缝好的棉裤，一针针拆开，重新又续上一层棉花。母亲在我床前端坐了许久，看我熟睡的样子。一次次打开我的行囊，一件件查看是否落下什么东西，又一遍遍捆好。天亮了，母亲回到房内就一直坐着，听着我起床，听着我拿行李，母亲几回把手放在门销上，又放下。眼睛贴着门缝，看着我的身影越来越小，脚步声越走越远，这才悄悄打开房门，对着我远去的路望啊望啊。许多年过去了，在异乡的土地上，在一个游子的心里，红豆悄然发芽，一年一年缠绕成一棵大树，翘望着故乡的云雨。

    低头思故乡。是一朵朵铜铃花儿在枝头欢唱的时候，是故乡的云飘过头顶的一刹，是骑着单车奔向麦香的田野，是默默相望于站台，激动和惜别相交的心情。随之，如潮水般汹涌而出的，便是我对故乡绵绵的情愫。我知道，当我的步伐坚定地踏上旅程，当我的脚印再不可能如昨天落在你胸膛的时候，你就开始在老地方，以你不朽的气息召唤我，以你宽大的胸怀迎接我。无论我在哪，无论我是否将你忘却，你将始终等待着我。

    郁郁的古城墙已经苍老的不成样子，厚厚的砖缝里长出密密的青苔，锈迹斑斑的铆钉镶嵌在沉重的木门上，像戳子一样印证着小城不朽的历程。城门上方的砖瓦凹凸不整，城门也早已经不能再移动。老人们说，解放以后这座城门很少关闭过，日复一日年复一年敞开着，像母亲伸开的双臂随时拥抱远方归来的游子。无数次，我经过城门都会忍不住停下脚步，铁蹄声，欢呼声，震耳欲聋。金戈铁马，烽火连天的岁月仿佛就在眼前。

    清清的汤，几片油油的菠菜盖在白白的细面上，几颗葱花泛着细小的油花儿飘在上面。每次回家，母亲总是亲自为我做上一碗手擀面，端到我手里，看我一口一口吃下去。这暖暖的香香的面啊，多少次让我从梦中醒来。“走了这么久，你变了没有，是否脆弱的泪水还不轻易的流。走了这么久，你变了没有，有没有找到你说过的自由。” 颤颤的琴音生涩了许多，歌声却清透醇厚。那把老吉它，在我离开故乡的时候将它孤单的挂在了墙上，而那碗融入母亲体温的汤面却永远留在我的记忆里，流入我的血液中。

    时光，流水一样从身边淌过。回头望，离别的站台，已是20个花落又花开。仿佛，在故乡人的眼中，我早已成了异乡客。 

    乡情难舍，故土难离。当我的双脚再一次卷起故乡的尘土，云开了。雨落了！