爱情不是个东西

    在我经过了一个晚上的缠绵从梦里钻出来的当口儿，春天也以黑夜形式努力地与白昼接近。理了理被枕头磨蹭得十分凌乱的发梢，粘在上面的夜里不寻常的奇思妙想也随着天明偃旗息鼓了。我仍然坚持这会儿是读书时间，延续这些年养成的良好习惯，从别人的爱情里找到关于这个问题似是而非的解药。

在某一个阶段的生活注定要徘徊于一部乐章的重复旋律就像我们在某个时间段经常来往于一条出其不意的街头巷尾。在经过夏天或者之后的一个季节的扫街终于落座于一个咖啡馆里时而高谈阔论间或不声不响，咖啡在光线的作用下以华丽的图案比茶的深沉平铺直叙时尚的浮光掠影，不过我还是醉了。

极有可能早就不思不想的曾经以爱情的表相出现的一段过去牵强附会的日子被神经质的另一个人翻检出来，在关于身体的焦虑中莫名其妙地抚今追昔庸俗的比喻乳房与屁股勾魂摄魄。过去模糊了的岁月开启了绘声绘色但拿不准到底是谁的设计猜想，只是男人特别是女人的受虐快感反戈一击翻雨覆云。

那些没有底片的影像刨根问底地将往昔尽可能地显影还原成当时的情境，说不清道不明的是年轻就老了而老了却年轻如些逆势生长的任性。反复地唠叨人生其实是没有明天的一个游戏，我也在慢慢接近午夜的一个时间节点上对你深有感触地讲毕竟是春天来了寒冷中的温情不张扬地沁人心脾地吻一下你。

赶紧爱或者与一个棋逢对手难舍难分的人做爱吧，别等到了更年期后悔都来不及。

 爱情华而不实，本质上不是个东西。