最后一只云雀从天上掉下来

蛰伏于一地的衰草中

他不敢唱歌，也不敢说话

路过的风吹着口哨

捎给他无处消弭的惊恐

这个傍晚，我走在树影里

风吹，影动。我捂紧的嘴巴

发不出一丝声响

一只手，狠狠地扼住喉咙

月亮，也许不会再来了

为了活着，我们轻易篡改了初衷