没有那幅画，象梵高的向日葵，更让我的灵魂为之震撼的了。

　　地处大西北渭河上游的故乡，是很少有人大面积种植向日葵的，长这么大，我至今未见过成片成块的向日葵。小时侯，偶尔会看到有人在自家院子里种上一株两株的，一来当花看，二来为孩子们解馋;细长的身躯，支撑着硕大的花盘，金黄的颜色，让人眼前为之一亮。长大后，远离故土，在城市谋生，便更少有机会看到向日葵了。

　　我向来不喜欢吃零食，对葵花籽也不例外，葵花油据说很好吃，我也从未吃过，感觉中，向日就是一种花，一种有着细长的身躯、硕大的花盘、金黄色高贵色彩的花而已，至于其是否还有什么独特的魅力，是否一颗红心永远向太阳，倒不怎么能引起我的兴趣，我不原细究，也无从观察。对于向日葵，我的喜爱与欣赏，更多的是对它那金黄的色彩和童年时代一些美好的记忆罢了。

　　记忆中的向日葵，有一种说不清、道不明、朦胧而神秘的美，但形象鲜明，记忆深刻，那是一个少年隔着土墙对一株美丽的花的遐想，也是对四角天空外另一种风景与生活的渴望和憧憬，一种来自灵魂深处的对美与未来的自然流露和释放。

　　记忆中的向日葵是美丽的、新鲜而生动的，而记忆中所有与向日葵为题材的艺术品，则一概模糊不清、无从记忆了，——包括多年前印在中学美术书上，作为名作欣赏的梵高的那幅“向日葵”。

　　总以为一切生命的、客观存在的，才是感人的，撼人心魂的，艺术的东西，终归是一种模仿与临摹，一如过期的照片，无生无死、无喜无悲，虽真实，但不感人，缺乏一种内在的精神与生命。年少浅薄的我，并不知道，一件真正的艺术品，原本是有精神与生命的啊。

　　一切的改变与震撼，都缘自于那个冬日的午后，在那个寒风凛冽、大雪飘飞的午后，流落城市街头，心灰意冷的我，在那间小小的临街画廊，面对一幅用颜料涂绘的向日葵，我的泪便恣肆纵横的流了下来。

　　从未想到，一种久被遗忘的花、一幅用颜料涂绘的画，会在那一刻，那么强烈的冲击与震撼我孤傲的灵魂。

　　不，那绝对不是一盆花、一幅画，而分明是一个人、一种精神、一种理想、一种信念；一种对美、对爱、对人生、对未来极度的渴求与希望。黄色的叶子黄色的花，那是太阳的颜色、火焰的颜色、生命的颜色啊。你看那向日葵，在热切的希望与剧烈的挣扎中已显得扭曲变形的身体，那努力向上，直欲脱体而飞、似乎要拼命抓住某中东西的无数手样叶片……，那是一颗燃烧的心、一个孤独的灵魂、一个坚强的跋涉者对现实的反抗和对理想生活的不懈追求。如果不是对生命与这个世界的极度热爱与热切希望，谁会把自己赤裸裸的装进那个小小的画框，让千百万人与他一起疯狂？

　　穿过岁月的迷雾，我分明看到，那个孤独的沙漠独行客，满脸苍桑、身行疲惫，但他步履坚定、目光热烈，他时而清醒，时而癫狂，在现实与理想中浮沉，他为着一个目标流浪，为着一个信念受苦。他无钱付房租、无钱买面包，穷困潦倒，靠人接济，却把仅有的钱用来买画布,买颜料,新鲜的面包也做了擦画的工具,他可以不吃不喝，但他不能不作画；他可以接受别人的怜悯，但不能容忍别人对他作品的不屑。他只是为一种理想而活，肉体于他并无太大的意义，他不爱惜它，甚至虐待他，他把自己的灵魂，早已献给了为之奋斗的理想，把它钉在了艺术的十字架上，他热爱人类、热爱自然、善待一切生命，惟独不善待自己。

　　他其实不是在作画，他是在燃烧自己,他自己本身就是一幅画，一幅伟大的画，他用生命蘸着热血，铸造一种不屈的、永远向上的、追求真善美的灵魂。

　　真的，“向日葵”，那不是一幅画啊，那是一种不死的灵魂和永恒的精神这才是真正的艺术家啊！路遥说，他是用生命写作的。那么，更多的，沾沾自喜于一幅画拍了十万八万的所谓艺术家们，他们用金钱作为唯一衡量标准的所谓佳作名品，除了虚伪的清高和无尽的欲望，又有几分真情真趣、人格精神在里面呢？

　　于是，在生命最抑郁的时候，总想起向日葵，想起梵高；在食宿无着、四处打工的日子，总想起一些花、一些人。

　　其实，无论是天姿国色的牡丹，还是路边无人问津的小草，都是一种生命、一种风景，都在用自己的本色装点着这个世界，得意者无须自傲，失意者也不必自卑，真正伟大而永恒的，是那种生生不息、永远向上的生命与精神。

　　在这个太现实、太功利的时代，我们更需要一种精神、一种信念，来挽救我们自己频临危亡的生命。