看惯了那个自我，总是渴望有一天可以在沉默中爆发 .

那个他 生在一个神经的年代，做着细巧的裁缝，用皮尺子量着腰围 .

光线昏暗，在床头始终放着那本《徐志摩文集》.

老唱片机在转，奶奶的嘴里依旧哼唱着我听不懂的歌谣 .

原来，自己已睡去  。