10年前，雪雪送了我一本书《英儿》。
她只说，谁谁谁杀了谁，谁谁谁死了，谁谁谁自杀了。
但是文字很美，情感很真，你可以看下。

回家后，我翻了一两页，由于一直惦记着谁谁谁死了这个字眼，心里难受，总觉得像哽了个什么东西一样，没有再看下去。
 

这本书一放就是十年。

尽管中间搬家，我却一直带着它，并且没有把它放在我不常看的那堆书里。
它就放在我最常看的那个书柜里，抬头一看，就能看见它，即使我从来不去翻它。
我们就这样面对面地相安无事的渡过了十年。
 

那天重读陈丹燕的一本书，里面有一篇又提到了它，

“看到被风吹得哗哗直响的《英儿》单张广告，上面对书的评价可以恶心人。
.........

他们付出了生命的事情，成了这样.......
 

那书的印刷，是世界上最潦草的制作之一。可书写得很好，那样的真情，那样真实地对生活的不能把握，像从薄薄的纸里站起来了

一个人，慢慢地在对你说一样。
 

也许，真正的心事是不可以写到书里去的。你知道会有什么样脏脏的手去碰它呢。”
 

于是终于我把它重新拿下了书架。

只读了不到十页，就感到心阵阵剧痛，于是又没有再继续读下去。
不是针刺了一点点的痛，而是像一根大木桩在心脏上一次次撞击的痛。

也许一个善良，单纯的人为了追寻美好而走进了另一种轨迹中，而这个轨迹通向的是绝路。
这本身就是生命所不能承受的痛。
 

如同陈丹燕在所说：“......你分明就可以看到那根巨大的手指，它点着故事里的人，让他们怀着创造生活的欲望，向黑暗走去。

他们是想活得更值得一点吧。

............”