《点一根蜡烛，烧一年青春》

        --- 2011/03/28.

曾经想，时光将我推到这一天，到底耗费了多大气力。

所以不再去埋怨，它固执地催我老去，也不再幼稚的，徘徊在街角巷口，寻找年轻的痕迹。渐渐明白，所有青春，其实，全部毁于自己之手，被活生生的、一根根的，流着眼泪的烧掉了，在每年那个愚人节来临的前一页。

出生的那一天，叫做生日，余下的，都叫做有生之日。

本以为，只有小时候，才会被管束，没有自由，所以很努力的长大，谁知道，过去没有的，以后更不会有，过去有的，现在也已经没有。

我经常会看着满地奔跑的小孩子，想象着他们长大后，脑子里会想些什么，会用怎样的情感和思绪，回忆现在的他们，那神态，是否就像现在的我。

如果我始终忙于奔走，扮演着生命中的行脚商，找不到一刻安静的当口，触摸不到灵魂和内心，虽然这两样东西，从来都是虚无缥缈的映像，我又如何写出忠于自己的文字呢。

那么矫情和呻吟，就是我生命的常态，于是，假如我说期待病态，有谁会跳出来，说相信。

时常觉得，反应缓慢，思想和身体的，被一切的一切拖着走，像是一串早就写好的音符，从开篇就已手忙脚乱，此后，既不靠谱，也不着调。总有一群掌控欲极强的人或事，拥挤的站在那个黑色的小台上，旁若无人的指挥着，也有一批可怜巴巴的人和物，躲在偏隅的角落苦苦跟随着，叹零，唱诺。

或许要放弃一整个章节，才能喘口粗气，斜觑一眼，看看有没有一只鸽子，停在窗台；嗅嗅有没有一丝风里，夹杂着鹤望兰的气息；有没有些许阳光，同情的透进来。或者移目左右，正好也碰到一张麻木的脸，简单的打声招呼，嗨，你也在这里？

我从不想，用尽所有词汇的，翻搅所有脑筋的，去表达自己，或判断世界，因为，神说，那都是徒劳。

而有的人，却从来不相信神。那么，神制造了我们，就是用来质疑它的吗？如果不是，我要找到怎样的理由，去说服自己，不相信、不顺从它呢。

二十五岁，依旧挣扎在青黄不接。

无论何时，被夹在中间的感觉，总是最难受的，如同卡在喉咙里的鱼刺，吐出来已不能，吞下去带着痛。

我以前熟悉的，还有正在做的，可能很快，就要不合时宜，而命运的荷官，却还没有将下一张牌，发到我的手中，像列车穿越隧道，除了合目假寐，又能如何。上一个场景和下一幅画面，中间轰轰隆隆的，是黑暗和迷茫的断层。

谁会不知道自己要去哪里？可最终为什么没有去，因为那通常很难。

许多尝试，最终只能是无谓的，就像你明明没有翅膀，哪怕跳的再高，还是要回到地面一样，才明白，奥，这就是尝试。

从此，再也不跳了，开始一步步的爬台阶，后来发现，爬原来比跳的更高。

因为生命总有固定的长度，所以我会一个人按部就班的，长大和老去；同时，生命又有宽度，所以，我又会与他人不约而同的，相聚和离别。

好多，不知道可不可以，算作朋友和知己的人，或者承认一种叫过客的称谓，就这样淹没了，像大火后的稗草一样，剩我在风里捕捉，飘落的种子，继续种下新的牵连。

谁与我相约，又不如期而至。我要将她、和她的一切，全部埋在记忆之地，烂掉，从此没有这个人。

转身，就是一场诀别。想来，已没有了牵挂，又哪会有眷恋。即便有一天，想要回头看看，那守候的人，还会像路口交警一样，张牙舞爪的迎来送往吗？

在通往坟墓的路上，我的脚步，比任何人都铿锵。

可能纠结过，对于沿途风景，以任何形式的记录和篆刻，到底有没有必要？这些散佚的痕迹，最终成为了我的后缀，还是循足者的前缀，但无论哪一种，在我消失之后、后人到来之前，又有什么意义呢。

可，人还是，想方设法的，去抓取一些层次和色彩，好像唯此，方能心安，而那些遇风即化、见光即死的黑白底片，连微笑，都很像泪眼。

The Cranberries —《Never Grow Old》