清明，与父亲未尽的对话

清明的雨，像一根根细针，

缝补着生与死的距离。

父亲的坟前，青草又绿了，

我们的对话，却永远停在

那个未完成的句子里。

他沉默的时候，

一支烟接一支抽着，

像一块石头，压在我童年的天空。

暴躁起来，口不择言，

像夏日的闷雷，让我不敢有丝毫抵抗。

可就在他走前一周，

他哭着与我简短道别。

那泪光中的不舍，像被风扯碎的云，

飘散在未尽的时光里。

而我还未能参透，

这是一个父亲对儿子的最后诀别。

如今，他在土里沉睡，

我却在这头，反复斟酌，

那些未曾出口的温柔。

原来生死之间，隔的不是黄泉，

而是从未说出口的爱。

青草在风中摇曳，

仿佛想继续他未说完的话。

我忽然懂得，有些爱，

藏在沉默里，比山还重，

而有些遗憾，比风更轻，