回家
文/井秋峰
走到老家街口，迟疑了一下。我变成多个我。
一个我向家奔去。一个我踟躅不前。
一个我和迎面而来的乡亲打着招呼，有的记得怎样称呼，有的只能含糊地说着“吃了吗”。
一个我停在磨剪子锵菜刀人身边，我手里拿着奶奶用钝了的菜刀。
假如熟悉又陌生的小街是一个刀把儿，如何才能握住它呢？
一年年，又是谁在打磨着菜刀一般的村子？
村庄哪里都不去，我却很少回来。
漂泊在外的我仿佛一只风筝，多年前总欲挣脱远离，而今却担心断了牵线。
2022-7-26