父亲离世三年了，他的村庄就那么不动声色的矗立在原地。

这块大地上，也依旧不动声色的上演着它本该发生的一出一出的往事，不曾停止。

每一次回乡他都爱带我去后山山地里游逛，认他家的地，看他儿时挑塘泥的渔塘，指给我看他担柴时翻过的山。

故乡的记忆让一个不善言谈的男人眼里闪起光芒，只是，这早已不是他的村庄。

土地认人，只有用汗水在它上面劳作着你和它才算真正彼此属于，不然，故乡也就渐渐成了路过的一个地址。

乡野里突兀的挺立起许多高楼洋房，专拆老房的广告粗暴的写在那些斑驳的老墙身上。

村边的树能砍的都砍去烧了，世代生活在泥土上的人们离土地是越来越远。

如此令人不解的时代，如此让人深爱着的世界！

父辈的足迹正迅速的从这块大地上消失，他们的汗水、他们的身影，那些他们的生命曾触摸过的事物。

怎么了？记忆里那么温柔的一个村间的傍晚，我却要在这黑白的旧光影中才能暖暖的去怀念它们？
我想，我们都是被这人世间太多的流光飞舞破坏了眼睛的孩子，黑白色，为我过滤着视觉上的杂质。

父亲的村庄，失落的码头，月光升起前的一枚柔软的火焰......