《身体里的水》

文/南岩

这一次，我身体里一半的水提起

穿过月亮，一步步前行，参加一场颜色的宴会

直到水声布满

太阳出来，潮湿的蚂蚁拾捡春天

从广州掀开一双捂住耳朵的手

沿途听见花蕾一段内心的对话

像梦中拨开一层层目光，此刻

携一片绿叶挤进生命

拉响早已习惯的钟声，想起小草

想起曾经多年不眠的白昼，划破生活的日子

这是春天所有的重量，越来越紧

此刻，请允许我舔一口阳光

躺在夏天来临之前的时间，一直向上

爬上童年，在北京的背面逼进自己

还有雪花载水一茬又一茬的气息，再次清晰

树桩里寄出的嫩叶切断信纸，切断风

一点一点陷入泥土

抚摸我体内的羽毛