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长久不曾读完一本书籍。遍寻不到真正切实有力的文字，最多的是冗闷的分析报告，模式化的提案，毫无价值的拜会。静默的时日里，仅仅是庞杂的思索，那些无可名状的细细总总，并没有找到完整表达和实现的途径，所以欲望日日稀薄，生活亦因为缺乏厚重的累积和笃定的信念而迟迟裹足不前。

身边许多人的取舍决定了各自的去向，得失无有定论，时间必会在漫长的遗忘里给予答案。而我将继续以佯装强大的状态直到确定自己有能力离开，并独立担负一项热爱和为之奋斗的生计，虽然这样的拖沓本身是让人失望的。

休息的时候，习惯坐在院门台阶上，追逐内心庞杂无章的散念，不必试图理清它的来龙去脉，无需节制或记忆，只是走马观花，缘起随喜。可以记录，但那也只限于书写，却无法轻易谈论它，何况书写，也依旧是不能尽意的。好比一个人醒来，絮絮叨叨地说自己的夜梦，它们在黑暗中时如何清楚端庄，灯光乍亮，那人说着说着，也就没了线索，不见了踪迹。

总有些呼之欲出的倾诉，需要时间与对象的完美契合，过了期，便顷刻覆没下去，也许几年，几十年，一生，再也不会向人提及。

而写作比之倾谈，更需源源不绝的惯性和完整性，那是一个人在幽凉而无声的黑暗中逐寸摸索，寻思良久，终于抵达某处，豁然发现那里人烟阜盛，花好月明。但这段寂静的旅程，终归也只是一个人的事情。

曾因友人的劝勉而尝试的小说初稿和剧本，都因各种变故，束之高阁。原来虚构的脚本，果然不是自己所喜。它需要太过强大的气场和节奏，情节反复推翻与建设，语言字字珠玑。可最后又惊觉，原来所有静心设计的矛盾与对抗，也不过是自己与自己私下的一场较量而已。

从无突兀的叙述，如我现在所思所说，亦不再期待某特意的听者，这一出简淡的默剧于你，是在月白的花廊里看一个人静静的捻针穿线，织云纺锦。于我只是流水一般地描摹，内心纷繁流动的景象，像一株四月的小植物，无论离境生灭，都一样清朗净秀。持着矜良质朴的情感，和始终清简的人事，度过一年，接着一年。