春天，无论什么地方的春天，都是美好的，那是一种生机和希望罢。然而故乡的春，我却十数年未逢了，渐渐地，竟有了些淡漠的感觉。其实说淡漠也是不然的，只是由于极目之处的水泥地里是长不出一株小草的罢，所以我能记得的，还是故乡的春。

    这个城市其实也有着春的况味的，只是这味道太淡。我所能望见的春，也只能是谁家阳台上那朵怯怜怜的花的讯息。至于公园里的花草树木，已经让我记不起它们也曾经有过春天，它们一年四季都或青或红着，如同塑料做的一般。或许它们也曾经悄悄的萌芽过罢，但等你还来不及注意那点小清新时，却又已经远去了，留给我的，只是一个消逝的背影。总也尝不透，看不饱，摸不着，如同一个初长成的女子，还不到最佳年华，却早早的嫁了。所以，在领略它的过程中，总也带着一种不能尽兴的遗憾。

    现在想来，要想真正领略春的韵味，还是莫过于自己的家乡罢。记忆中，家乡的春天必定是从一阵“啁啾”声开始的。这声音对于刚到这里的人们来说，是奇特的；即便对于当地人来说，也是奇特的。你想，昨天这地方还是静寂的，听不到一丝声响。然而，不知什么时候就多了一声“啁啾”，终于，一声，两声，到处都是了。山林里所有的静寂与孤寥，也终于被这声音的传入，而留在了昨天的记忆中。假如不小心将手扶在了树上，并且用力大了些，那么顷刻间便听到一阵“扑楞楞”的声音滑入高空里去了。这些奇特的声音，唤醒了沉睡的草丛和原野，继而将凋零的一切渐次地着上了青衫。这个变化是怎么回事呢？我至今也不明白。因为古今中外的圣贤们谁也没解释过这种奇特；在画里找，再伟大的画家也没画过这种奇特；至于音乐里，贝多芬的《田园交响曲》有着它们么，我却不得而知。

    记得年少时，曾对这些声音非常的不耐烦，觉得扰乱了清梦，恨不得拿了鲁迅先生的长竿逐之而后快。如果是现在的话，那么我会披衣起床，会静静地望着尚在朝雾中的田野。这个时候的空气是清新的，并带有草木甘甜的芬芳。天空是黑黝黝的，隐约的还能看见几颗没来得及撤离的星子在眨着眼睛。如果喜欢这个时候的景象，那就再多待一会儿，慢慢地就会看见云幕初开，终于露出一层淡白的里子。里子渐渐变成银白，接下来换成了金黄，终于，主角出场了，一盏金灯顷刻间将成卷的、成缕的、成条的、轻快的、灰苍的帘幕给撕裂开来。刹那间，一层金粉薄纱似的笼罩了这草、这树、这人、这屋、这道路、这村庄，一种温柔的绚烂终于填满了眼帘与脑海。多么奇怪，这时候，莫名的温润的感觉逐渐形成，在这温润之中，一些不知名的小花也怯生生的探出了脑袋。这神圣而庄严的情景，使人不由自主的屏住了呼吸，用心聆听，凝神的去看。只要人的审美本能还在的话，这就是一次最好的机会，去体验大自然的神奇与美妙，一种脱尽尘埃的清澈在心灵中本能的突显，是空洞和麻木久了的灵魂的补药罢。

    十数年未遇的故乡的春，终于在我的记忆中得于展现。但终于的，我也只是记下了一些片断而已——这或许与我的心态有关罢。就好比失而复得的某样东西，小心翼翼地捧着，生怕摔坏了它。我对于十数年未遇的故乡的春，感受也是一样的，怕我写得不好而描坏了它，怕我写得过分而辜负了它。然而我终于还是写了－－用我迟到的虔诚。故乡的春，我想不管我写的好与不好，你今后都会在我的生命里了罢。

               (文字源自旧作：故乡的春： http://blog.sina.com.cn/s/blog_4bfa68d30100e1px.html）