自从我在十八岁那年，接过父亲手里的那把镰刀

庄稼地里的落日，就没有李白诗里的酒有味了

时常因手臂不够长，而硬是拉长影子

影子孤独，流着泪水

故乡因生活变得越来越遥远

怀揣着青春，就此搁浅了残雪、霜草以及烈日

时常在梦里写诗，写着写着就醒了

身份变位，瓦刀、镰刀勾勒出天穹的弯月

偶有一天喝多了酒后，开始拿起年少的笔，给春天写诗

没有人相信，我是一位诗人，还会写诗

这么多年，从庄稼地到工地，双脚丈量四季轮替

唯有写诗，会安静烦躁的人生

会想起故乡，故乡里渐渐清晰的明月，以及明月里递我镰刀而步履蹒跚的父亲

2022.05.26晚