看书的时候忽然想：作家都是一群在现实里找不到可以说话的，所以才去纸上谈吐。

　　孤独就是写作的状态吧。

　　孤独得很美，瑰丽，各自表现自己的特色，没有复印。

　　而看书人，就是听他倾诉的那个隐形人。他写的时候，会想到这个隐形人吗？大约不会，他沉在自己的思想里，并且乐呵呵地把它一一讲在纸上。写完一丢，好象体内所有的负重都不见了，轻松，变成一朵云，又到生活里无心地出岫。

　　真无心吗？又象有心。因为一切所见所闻，都会沉淀成他自己的内在，并且又通过与纸（或隐形知音）的对话，一一如水倾泻，化作纸上的水墨画。

　　我们总是很自然地，无意识地取舍着自己的天赋，还有能与不能。取长补短，生活就在这样的轻轮里，或重或平地向前滚去。直到化作一杯醇香，醉了谁的心灵。