你于是学会不触摸，学会忽视，学会遗忘。象一个失忆症的人看着一些事物如有所记，却分明不再深入回味。

　　浅浅的滑过。心里嘲笑着种种的荒唐。

　　原来生命是可以这样的。仿佛一些章节写坏了。于是搁笔，不写。回味，只觉得当时情境写的章节，忽然丢失了原味，变得荒唐可笑。雪芹先生曾自嘲：“满纸荒唐言。”从前不懂一个人这么刻苦写下这般好文字，却又自觉得是满纸的荒唐。如今才明白，很多文字因为境况之变迁而生别，是的确可以让作者自己也觉得自己是在荒唐里说荒唐的。

　　千疮百孔的人生，本就荒唐，却还要那般努力记述，的确荒唐。荒唐者，朝庭还要加以禁毁，这般重视，而作者却哭笑着先序上一句：“满纸荒唐”。以我四两之轻，拨你千金之重，纵死九泉，也可亘古留名。

　　残缺或方是美，为荒唐的文字写上最美的注解，也为后人多出几千种的猜想机会。

　　猜想也是美的。只是猜想的过程，仿佛是在续写另一种荒唐，人物多与原书相差万里，只剩了各种痴。

　　谁知道写荒唐者真正脑筋里是有结局还是无结局，是在意结局还是不在意呢？或他的头脑里也有千百种结局，却最终难以取舍，最终觉得哪一种结局都变得荒唐可笑，于是，他只是歌啊哭啊，在秋风里。

　　一生哭笑过，最后剩下的，只是卸下人生的剧本后，长久的睡眠罢了。

　　所以，又何必在意。何必在意生命里也许存在的那些断章，那些推翻。你只是舞着文字，象舞着你的灵魂。你在你的文字里排遣着人生的得与失，喜与怒，仿佛借此在与时间和解。

　　时间啊，它总是无情。仿佛给你满满的空间，却又一点点消剥着你。仿佛在你的一生里，一直在与你作对，在嘲讽你，知你怎么努力怎么高蹈舞唱，也不过是在空里画空，而后，再把自己也消失在空里。

　　能跳出时间之外的，方是圣者。我辈何俗甚，总在空吟里。

　　突然又有失声的感觉！但好是孤鸿飞过，天空曾有它的痕影与吟歌。有缘者见之听之，印一痕落痕于心，如是，也值了。