曾经这样爱过一个人:爱的人知道,被爱的人不知道。
这是暗恋吗?
爱着的时候,就整天鬼迷心窍地琢磨着他。他偶然有句话,就想着他为什么要这样说,他在说给谁听？有什么用？他偶然的一个眼神掠过,就会颤抖,欢喜,沮丧,怕他不看到自己,又怕他看到自己,更怕他似看似不看的余光,轻轻地扫过来,又飘飘地带过去,仿佛全然不知,又仿佛无所不晓,觉得似乎正在被他透视,也可能正在被他忽视。终于有了一个机会,能够和他说几句话,就像荒景里碰上了丰年,日日夜夜捞着那几句话颠来倒去地想着,非要把那话里的骨髓榨干了才罢休。远远地看见他,心里就毛毛的,虚虚的,痒痒的,扎扎的,在猜测中既难受,也舒服,或上天堂,或下地狱---或者就被他搁在天堂和地狱之间。
爱着的时候,费尽心机地打听他所有的往事,秘密地回味他每一个动作的细节,而做这一切的候,要像一个间谍,不能让他知道,也不能让别人怀疑,要随意地把话题带到他的身上,再做出待听不听的样子。别人不说,自己决不先提他的名字。别人都说,自己不能保持特别的沉默。这个时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方,这样就有了和大家一起看他和议论他的自由。每知道一些心里就刻下一个点,点多了就连成清晰的线,线长了就勾出轮廓分明的图,就比谁都清楚你的来龙去脉,山山岭岭,知道了他每道坡上每棵树的模样,每棵树上每片叶子的神情.
爱着的时候,有时心里潮潮的,湿湿的,饱满得像涨了水的。可有时又空落落的,像河床上滩晒的光光的石头。有时心里又软软的,润润的,像趁着雨水起出来的柳梢。有时又闷闷的,像燃了又燃不烈的柴火。一边怀疑自己,一边又审视自己;一边可怜自己,一边又安慰自己。自己看着自己的模样也不知道该把自己怎么办。有时候冲动起来也想对他说,可又怕听到最恐惧的那个结果。就只有不说,可又分明死不了那颗鲜活的心。于是心里又气他为什么不说,又恨自己为什么没出息,老盼着人家说,又困惑自己到底用不用说,,又羞恼自己没勇气对人家先说。于是就成了这样,嘴里不说,眼里不说,可每一根头发,每一个汗毛孔儿都在说着,说了个喋喋不休,水漫金山.
日子一天天地过去了,还是没说。多少年过去了,还是没说。那个人像一壶酒,被窖藏了。偶尔打开闻一闻,觉得满肺腑都是醇香。那全是自己一个人的独角戏,一个人的盛情啊。此时那个人知道不知道已经不重要了----不，最好是不要那个人知道,这样更纯粹些。在这样的纯粹里,菜是自己,做菜的人是自己,吃菜的人还是是自己。正如爱是自己,知道这爱的是自己,回忆这爱的还是自己。自己把自己一口口地品尝着,隔着时光的杯,自己就把自己醉倒了.
这时候,也方才明白:原来这样的爱并不悲哀,没有尘世的牵绊,没有罗嗦的尾巴,没有俗艳的锦绣,也没有混浊的泥汁,简明,利落,干净,完全。这种爱,古典得像一座千年前的庙,晶莹得像一弯星星搭起的桥,鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。
这样的爱,真的也很好!
（这篇文章将暗恋者的心境描写地淋漓尽致
真的，这样的爱也很好
希望和大家一起分享这篇佳作）
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