路在黑夜里开始漫长，开始没有尽头。

风很冷。和季节无关。

很多时候，心情也一样。

手指间的温度，随一根接一根的香烟的死亡而变得滚烫。

这个时候，我好象突然发现了什么---我好象很残忍，又或者是个冷血的刽子手。

真的。你看。烟灰缸里横陈着的那些香烟的尸体。

一些久违了的湿润紧随着午夜的脚步自我干涩的眼中渗出，那潜伏在骨子里的影象开始清晰，开始扩展，横向，纵向，直到足以摧毁我的大脑。

我不得不想起刚过去不久的愚人节，在这个该死的和我皮肤扯不上任何关系的节日里，我用我唯一擅长的伎俩企图用另一个影象来开始我渴望已久的崭新的未来。

我失败了。

愚人的是我。被愚的人还是我。

路。黑夜。我。

我。黑夜。路。

一切依旧。

本来依旧。

楼下开始有人在打扫。

我或许也该起来了。起来打扫。