《作家》2015年第7期

《我的翂，我的小笨鸟》

    没有什么是永恒的，他品味着这则老生常谈的哲理。他的脑袋里有了一种轻盈的眩晕，他必须躺下来，然后，那种眩晕变成了惶恐不安的下坠感，他和床一起向下坠落，下方没有任何可以承接的事物。他伸出双手，寻找着岸，岸边只有父亲的日记。他捧起父亲的日记，继续读，仿佛生命的密码都写在里边，需要他的进一步发掘。他贪婪地读着父亲写下的每一个字，终于，他来到了那个秘密前。这个，才是真正的秘密，而之前的那些都不过是一些浮光掠影的障眼法罢了。