一

 

    句子。那些参差不齐的句子，总在属于闷热的夜晚，排成南方的斑马线。

    行者。一个肥胖的路人。踩着无声的乐谱，一次次横穿北方的街道。

    硕大的榴莲，像一个难闻的小巷，我们总是试着品出一些回味，以及，吃久了之后的上瘾。青色的橙子，总是很甜；破旧的笔尖，总是很滑；睡前的热奶，并非乳白色的梦。

    简陋的码头，搁浅了很多风浪里的幸福；深水的海港，大都是层叠、远送的目光。

    那些，成不了木材的枝杆，在台风里柔韧成窄小球场的角旗。

    讲述了一个传中的规则，只能用脚。

 

                                 二

 

    有了岸，海有了界限；有了乡村，城市有了界限；有了你，是否孤独有了界限？

    满世界的鼠标，点不开一个滚热的胸腔，拖拽不出一块宁静的乐土。

    一地的键盘，敲不出几行勇敢的字，响不了一张腼腆的脸。

    连你舌下的一些苦衷，也在少淡水的楼房里，拼命地拮据。

    连你腮旁一丝微红的矜持，也在多雨的季节，被过分地洗刷。

    古老的钟摆。两只超长的手臂。

    习惯以俯瞰的姿态，指挥一个个陌生的命运。

 

                                 三

 

    那束铁玫瑰，以及生锈的誓言。

    在白杨的横截面上，荡成岁月的涟漪，没有一点声响。

    那盏干瘪的灯光，以及麦粒。

    在轮回的哲学里，掀动了沉重的石碾，没有片刻自豪。

    篱笆，扶住清瘦的背影，连同高不过贫穷的门槛，在黄昏下，一点点倒塌。

    没有月光的沼泽，没有星斗的松林，没有鼾声的村落。

    在不能回头的田垅里，躬身感恩，一路奔向又一个清朗的早晨。

 

 

                                 四

 

    幸福，漫不经心地拥有，再漫不经心地放弃。最终，在打滑的黑板上，写了又擦，擦了又写。陌生而熟悉的教室，一个刻骨铭心的编号。总是最后送走两个人，忘记了关灯。

    那次，你说我咬疼了美好的秋夜，也把月亮温柔地劝慰，抱得窒息。以至于说到“坏”。

    而我，一个除了冲动，没什么能确凿的年龄，只在你的两片薄唇下，模糊了周围的风景，只在你娇小的乳房间，埋掉了胆怯与羞涩。

    之后的故事，重复了许多路人。

    在一个早已预定的时间和地点，变成朋友。

 

 

                               五

 

    很北的城市，高尚像麻雀一样稀少。适合写一些很硬的句子。

    以便，在锥心刺骨的刹那，自我清醒，沉淀一下，被浮躁搅泻了黄的脑袋。

    针线包里装不满的善良，麻袋里盛不下的罪恶。

    豪华馆所里传不尽的滑稽和猥琐，简街陋室中说不完的真实与凄美。

    不仅仅是一些概念和符号，或者对与错的简单论断。

    这是一个有体系的白昼，阳光下的眼睛，不敢睁的很大。

    也只能，在月上梢头的时候，瞪圆了两个变形的瞳孔，看清月盘里的自己。

 

 

                                六

 

    再次相见。少云的天空，我们应该学会醉。

    看风筝，在半空中徘徊、反复。看人流，在露天的隧道，费力地攀爬。

    无话，便不必故意打破某种尴尬。无泪，也不必仿效剧中的情节，勉强、做作。

    何必。为了避免一件事情的结束，也避免了它的开始。

    孩子，在家长的保护下，踉踉跄跄地走，天真、可爱，眼睛里全是收获。

    如果，因为怕花的最终凋谢，便不去种植，岂不悲哀到不值得怜悯！

    起码，我们将种子埋藏、并灌溉过……

 

 

                               七

 

    让一些故事，躺在自己的文字里熟睡，是种成就。

    把一些片段，用文字拼凑成完整的故事，让人雀跃。

    一条鱼，总以上浮的方式，面对死亡。

    多少情感，总愿以沉入心底的行为，让人周期性地翻动。

    生命，不需要猛兽般的洪水，才能冲垮最后的防线。

    需要的是一汩汩潜滋暗长的管涌，在坚固的心灵堤坝下面。

    长久、永不停息地渗透！