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诞生

阴暗潮湿的地下室，

是什么人的摇篮？

蚊子高兴的唱着小夜曲，

蟑螂、臭虫也仿佛找到了自己的乐园。

我努力寻找的，

是从这里蒸发掉的阳光。

还有那同时被蒸发掉的

早已被全世界冷落的梦想。

墙壁上，

画着一只瘦得皮包骨头的手。

不知道该用什么

来填充它那被压榨走了的血肉。

令人费解的，

不仅仅是屋里所有人的眼眸。

更麻烦的是，

阳光明媚的地方有更多的叉道口。

几平米的旅店房间，

六个探险者的栖息地。

书，

是他们唯一的常备行李。

一个爱写诗的人，

在这里燃烧他成功前的所有日子。

落魄，

原来是这样一个定义。

我问他：

清高是否可以对抗现实的残忍？

他只是说要继续流浪，

以特有的方式坚持斗争。

想要丰收，

怎么可能没有开垦？

也许当他挣扎着最后一次呼吸时，

人们才会看到又一个诗人的诞生。