诞生

阴暗潮湿的地下室，
是什么人的摇篮？
蚊子高兴的唱着小夜曲，
蟑螂、臭虫也仿佛找到了自己的乐园。
我努力寻找的，
是从这里蒸发掉的阳光。
也许，
还有那同时蒸发掉的被全世界冷落的梦想。

墙壁上，
画着一只瘦得皮包骨头的手。
不知道该用什么，
来填充它那被压榨走了的血肉。
令人费解的，
不仅仅是屋里所有人的眼眸。
更麻烦的是，
阳光明媚的地方有更多的叉道口。

几平米的旅店房间，
六个探险者的栖息地。
书，
是他们唯一的常备行李。
一个爱写诗的人，
在这里燃烧他成功前的所有日子。
落魄，
原来是这样一个定义。

我问他：
清高是否可以对抗现实的残忍？
他只是说要继续流浪，
以特有的方式坚持斗争。
想要丰收，
怎么可能没有开垦？
当他觉得已经是在这地球上最后一次呼吸时，
人们将看到又一个诗人的诞生。