有人曾经要我解释

我那不幸的诗有着甚么

我说我的诗不曾写在纸上 不曾刻在铜上

只在心里划上一丝痕迹

我的诗只是风 一阵清澈的风 悄悄掠过患者的心

我的诗只是风 一阵灼热的风 悄悄掠过高烧者的焰心

有人痊愈 有人自焚