□ 十米之内
十米之内
摇晃的是几只鸟儿，不是树叶
路面之下是天空，如果有云色的马匹
走过
雾的告别在几米以外，一个女人的
呼吸，又轻薄了
那些分散了的脚印，整个冬天的份量
不可见，不可见地
站立在街的拐角，以灰白的身份
□ 山行
时间在山的后面
可是，我
不愿走在这些阳光的前面，树们
展开，力所能
□至曙
这次的醒，在夜半。或许是根本没有睡深，意识，不是种被动的破坏，而是自我主动的暂停。主动的醒常带着颓然，但平静。当然，平静只是初始，你已没法把这个睡眠的断截重新连接，看到了它无法自愈的裂口，却只能任其绽开，所作的挽留都是徒劳，覆盖之物，窗外之夜色，甚至房间里的空气，它们看到了你的清醒，却沉默，它们加速睡眠的离开，离开了你的眼睑，你的身体，还有努力返回的灵智，于是，灵的苏醒，付诸于手指，跳跃于脚趾，其次是耳朵，是所有的敏锐点，黑色能燃烧一切，谁能说，只有光和热，才能抵达内部的心智，这是个奇诡的深渊，旋转的，黑色的深渊。
白日所听不到之声音，不能目视之人事。以铁马冰河之势，不约而至，浩荡而回肠。管道的水流声，冲撞着墙壁，有时真疑心会溅在自己的床上，隔了数层楼的几声咳嗽，便猜度着其主人病情之深浅，能静去时，忽又房中的木柜，乍起裂帛之音，想着晴躁了几日，这木器如人，许是起了纹理之思，自最远处的几声爆竹，破天而响，想是三更已尽，即将分晓，私下里料定，
□五云横
看不到雨，却分明已下。冬雨，让人兴味索然。如果跌落在脸上，鼻尖上，已不复凉嗖的意韵，而是如霜的侵打，或刺骨的冰覆，想到山中的松针，落寒砧，天上的行行点点，写征衫。便不想动什么，任其疏懒，坐送昏晓。午后，敲了句，这样冷，那样冷，便所剩无语，这是昨日走在路上想到的一句，见了树，是这样站，那样地站，生生世世站不到一块儿，只雪纷纷落，人间处处寒，什么时候能看到个尽头呢？
天一冷，便想山里，即便眼前也有山，这山是后来的，路也是后来的，不够沉重，也不苍老。山里的山则不同了，那的冬天，比任何地方来得深刻，它们驻足在外祖母的灶下火膛，我则抱膝坐在其边上，于风雪之隙，等披蓑戴笠的外祖父归来，是“咣铛”一声阖上的那扇木门，由此捎带进来的风，可令脊背阴凉无比。外祖母那时尚不显老，日日在脑后挽着个圆髻子，常轻语责怨祖父，不若晚归，不若事迟，而祖父往往含糊其声，无法辩言。
□后感
纵然
这雷声，在你的西边
这雨，打在秋的最高点
这风呢，是不是穿过你合拢不了的指缝
把抵达一切的声音解散了
一定，有一个天被破坏，一个夜
倒下，一个人
躺在另一个人的怀里，腐烂
余霞散成绮
是第几个黄昏？山，有了远意，日照下也许更近，也真实。一到这个时刻，剩下的都是室内的问题。冬天，是真实的冬天，提前的都在提前，一段路，一截树的影子，至于桂花消失的事，不若是上个星期，谁都没有注意到，也如同我，在一棵桂树面前，所有证件丢失的那一瞬，天与地，黄昏与夜色，几欲融为一体，其实是周围之物被藏起了，连同我被裹着，丢到一个不为人知的黑洞中，或许只是一堆柴薪。黄昏，应该有柴薪，像它本该就有的样子，发出亲人的光，传递掌心的热，慰藉，即将到来的，与没有到来的。
“会不会痛？”我闭上眼睛。想象一种已久违的入肉与刺骨。它们并没有在以往的生活里留下来。似才获悉
涉夜
活着，在秋日
看见，看不见的山坡
它们失血，断续地虚弱，这些被你
持久地赋予人类一样的时光
你知道，我从未离开过它们
而，童年的你站立于入秋以来
的云端，无处不在的你，种植
书本，打开一个个黑夜。我就看见了我
它们，不要熄灭，要像所有的水
自由地复活，重复地活，我们一度重合了
影子尾随，另一个影子，从时辰，从梦
从月亮开始，现在，我承受黎明的
痛楚，而它们，究竟又潮湿了什么？
是女人拂晓的头发，是被黑暗
划破的
这个夜
□
不能再坐下去，黑的部分
如果能挪开，分与秒的最后
最最后的
此刻的阵痛，如果分娩
我要生下黑色的诗歌，软弱如
海洋，被轻轻带起
远走高飞
□
那么，霜降以后
除了节省声音，节省流下的泪水
秋天的部分，支撑我身体多久？
我肯定它已走了
包括今天的秘密
战争
是必须的
身体，插入子弹，刀，或箭
套上拖不动的马具，空跑一阵
坠落一场鸟的羽毛
你，找到隶属的位置
爱上黑暗，也爱上孩子
第三杯
第一杯是正确的，没有
比第二杯，更饥饿的咖啡
第三杯的姿势，只能算个夜的胚胎
发育不全的青春，目标过剩
有人说过，要喝一杯
倒一杯
