我或许不知道一首诗原来的样子

谁让你知道的呢   在那发狂的温柔下  你就是那个神秘失踪的狗

你或许知道了那些秘密   在从一个死亡奔波到另一个死亡的征程中

你看见或许不是骨头所保持的清洁  而是牙齿慌张的腐烂

在你蹲着那些被戏称思想者的傻瓜酒糟里

那月光下磨着刀币的少女   她只是一场严肃的闹剧

是的  我或许不知道一首诗原来的样子   在这悲伤的午夜的麦地里

水已经从山谷流到了山头  只是我依然没见一群羊赶

花口

一部没有片名的电影拉开了幕布

时间疲倦的在四季的肢体上流浪

那群忧伤而疯狂的年轻人

他们乘着风  在同一片美丽的土块上散步

春天  那是枯黄的老树蹲上腐烂的叶子在歌唱

一大群鸟在石头上光着身思考人类耕作的快乐

当麦杆子

  人总是为后代而牺牲掉自己的一切

而后代又会为他们的后代们牺牲

    这样愚蠢的事情周而复始  没有尽头

  如果所有的人都要为后代牺牲的话

        那么到底有谁来创造艺术和美好的生活呢

                        &

[壹]、沉默的牺牲者

现实的险滩里  一万只假寐的眼睛

窥着同一双睁开的眼睛

那注满血和欲望的瞳孔中

反射出的是一万个人的欲望

在人群中  沉默的总大多数

城市在午夜屁股朝天的姿势

安葬了一个人在鸟群中的歌唱

却消损了一万个人慌张的面孔

[壹]自己的情人

一个写情书给自己的人，自己是自己的情人。一个把和任何一个男人的做爱幻想成是和自己的偶像电影明星的人。有些事在生活中真实的发生过，而你却什么记不得了，有些事只是在梦里发生过，却令你那么的难忘，难道梦本身要比真实重要吗？

鸟儿死了只是消失在天空里吗？

人若死了也只是消失在尘土里吗？

阳光在云层间穿梭了多久，才让我们看见了光？

各种困惑像麻袋，装载了生活的尘土，在寂静的午夜中全部落出来。

[

    初秋的夜，如水的天空，倾泄着一望无际的月光，在畸形的城市屋檐上穿破了虚无，一切变得柔和而饱满起来，像是初恋少年的目光，清澈如华，如光镜，照耀着内心不洁的污垢。

    月光经过弯曲的楼梯照在他的乳房上，他静静地吸烟，像只安静的兽舔食伤口，夜里路畔那些静谧的目光是他抗拒的，他拒绝乳房横放在大地上的姿势，而对于子宫的渴恋他从没有微笑，那一种本能是生命潮湿的燃烧，在一大群孩子放歌经过空旷的午夜时，路灯下那些数落着的叶子轻轻的呻吟，一些鸟没有睁开眼睛就看见黎明，而一些张开的光柔和得像是一首曲子流浪在心底里很久，没有到达却触摸到了久远温暖的肌体，那是黑夜的肚脐上沉甸甸

    生活在城市里时，一直渴望做一个拾荒者，记得05年的秋天，在昆明这个城市角落里到处的行走，只为在那些垃圾丛寻觅到一些二手的美丽和忧伤，那些经过了高傲的蹂躏之后找到的二手忧伤，是角落里年华飘落的记忆。那时收集了很多的二手书籍、电影、音乐杂志、CD、磁带等，但在另一年的某个夏天，长久的沉醉在尼采酒神似的生活中，逃离学校，在校园附近的某个租来的房子里，释放青春所有的豪情与疯狂，喝酒，钓鱼，站在草地上唱歌，这样的生活似乎像是梦里醉倒了无数次对爱情的惘然，那条肮脏的河边，沉醉了记忆中所有午夜的温暖，或许你从来就没有珍惜过自己，因为一直活在自己的梦里。

    从一个校园到另

一种朦胧而混沌的状态，忙碌会忘记很多东西，比如血淋淋的欲望，对一种世界的逃避，没有从真实本身去迎接，而像一些倾斜的阳光一样，它们经过弯曲的屋顶，树影，窗口，身体，然后流淌在地上，灰尘上的温暖，很不经意的让人忘记了它所经过的那些曲折，可是它始终是用光的身体温暖了角落里的那些生命。

这世界没有人绝对的得到什么，也没有绝对的失去了什么，那些认为得到了一切的人，那些认为失去了一切的人，其实都没有真正失去过，也没有真正得到过，从来就没有。

下午三点多醒来清理很久没有收拾的垃圾，扫垃圾，拖地，腐水垢，擦电脑，抖落被子上的头发，修理一些盆子里残留下来的麦子，一些掉落在阳台上的枯叶，一些在夏季的雨水中腐烂的卫生纸，一些黑夜中酒精弥漫过的白色纸盒，这一切甜蜜的感伤着，生活永远是围绕着一些琐碎而平凡的安静。