一 不适合

允许
一片或一群树叶的降落。大地的空旷和辽阔，
并不会因此而受到遏止。

时光悄逝。梦想在各自的头顶

向下飞洒。
它们是多余的，它们的责职是
尾随
最后的沉默和秋日的薄暮。

用悲怆顶住喉头说话，腾空矛盾
也腾空“和谐”。

发现
我的内心成了白色的，已不再适合描述。

二  混乱

梦得太久，
醒着就是一种病。

三  倾听

背着风，用时间来冼净耳朵，
倾听需从前到后。
有些语言被语言所冲散，
只要你安静，
你会发现在远方静止着的它们。

即使
光线聚集时，也有黯淡。
睡在黑夜里，
田野上也有萤火虫的灯光。
拣拾眼前，
灵魂从耳孔里顺着锯齿爬出。

坦白！坦白！摇摆的信仰，
它发出伤人的光芒。
遗失的，
找出的。记起时
忍不住于纸端
涂出一声模糊的呜咽。

一、那些小伤口
　　
比起战争中的枪子
打出的要小些，我们脸带愧色走到了秋天。
道路两旁
枝头的花朵早已坠下,
我们站在它们尸体消失的地方谈话,也站在
我们消失的青春上谈话.
 
树叶在风中簌簌的响 ,我们的前往
都是为了些什么呢?
世俗的锋刃将一只脚趾表面割伤,
疼痛将另一只脚趾感染，
疼痛将另一双脚给感染.
我们瘸着腿走出了战场,

在出发地晃荡，鞋跟还沾着零碎的欲望.

……

二、我比以往饥饿

我的饥饿被现实认知与承认.
在死水微漾的面皮下，
堆积着，
被自己一直压制下来的饥饿.

而在这个秋天,一阵风
将什么都揭开,
需要的－－
一间无人探访的卧室，一个真正让我喜欢的工作日，

一颗坚强的心脏......

为什么难合心意?我害怕这种饥饿，
稻草无法充数.
细细揣摩，我还有埋得更深的饥饿,
被表面的饥饿所掩护.
几滴泪落在内心，构成外人永远得知

你听见风的鼻息
从水中传来，黑眼晴堆满潮湿的时间。
尔后，你蹲在一首诗里，
表示接受朗读的负担。
耸动着喉节在这儿，面向镜子
面向它里面雪白的墙。

你说触到风冰凉的脸，泥泞的心脏
在想象与表达中腐烂。
单调的忧郁让自己略显苍白，
它悄然而来，悄然而去。
低沉的的嗓门已将内心逐渐掏空，
你说你即将进入雪白的墙。

回避恐惧。缠向你的有绷带形状的风
把一生的梦想都拉下来。
在秋天的夜里不言酒，借沉默设成僵局。
不谈一首诗的来历，
抱着一床棉被暖着受凉的腹部。
夜会越来越靠近黎明，
或许你可以一直这样守下去。

◎ 回到秋天

我从未认真的打量过秋天

也未曾在孤独时跟随它去倾听野外
而今  回了一次老家也就返回了秋天
学会了与落日对视
看到成群的蜻蜒在眼前作最后的显露
还有一场短时间的雨淋湿快要被遗忘的地方

回到秋天的脸是平静的

看不见的悲伤也是
没有令人欢欣的梦从一扇窗户穿到另一扇窗户
沿着溪流走到了村尾不停下就过一个接一村
返回秋天让人懂得了停顿

回到无欲无念
回到自然的凋零

也明白了压抑是想像过多的缘故

◎  手

一双抚过落日余晖的手，一双掠过
寂寞的手，
一双想像融化在脉络中的手。
一双我的手，或许该给它描上嘴唇的轮廓。

倾听我的手，倾听内部细微的响动，
不明白，就别试图明白。
阅读雨水，在它们的冰凉中能翻出阴影
也能翻出泪。

一双白晰的手

置在光线里，像个傻孩子
谁也没发现它对智慧的厌倦。

◎在秋天我要继续写诗

在秋

◎可以肯定

可以肯定一首情诗的背后,
埋着他曾被削下的
疼痛几许.

现在,他将一群羊赶进诗行.
没有青草,
没有溪流,
空荡荡的思想里装着空荡荡的羊
装着空荡荡的数字.
　　　　　　　　
这是最后一个被摧毁的城池了,
他摸摸了跳动的心脏,
所有事物的速度都是缓慢的,
血液还未将蒙尘的角落擦亮.

◎迷失的水域

进入这带着水的宁静,和风缓慢
爬过身体的骚动.
最后的阳光,
最后的恋情,
它们皆闭上了嘴唇，不可说
不可说,昨日鲜红的梦下
生长着水草缠绕的疼痛.
不小心就陷落, 就完成一个故事的深度
和它无法消融的孤独.

在他仰望的目光上有云,有鸟飞过.
始终望着天空
望着与之对比下的衰老.
迷失了,包括身旁的聆听者
一首诗刚吟出就有些年代了.
有樟脑的气味，
拂过别的人倾听，拂过水
'可能是在怀念一朵鲜艳的花吧?'
众人猜测.他默不作声
只是脱下了自己的白手套。

让目光浑浊一些，忍受肮脏
让耳背严重一些,忍受蝉鸣.
站在属于自己的门槛上张望,忍受
事物缓慢的消失.

水滴石穿,而生存的表面要由你去忍受.
被自己的想像幸福着,
寓言需要借用梦来读.

天鹅的呼喊，是歌声！

扶正自己的眼镜架，标明轮廓
扎进体内谎言。　　　　　　
能让内心保持某种平衡。

孱弱的完美主义者，不小心瞥见人间的虚伪。
请记得哄哄自己

直到不相信发现的一切。

生存的路是一条冗长的路，
蝴蝶与细菌飞舞同行。
阳光透过云朵，山河清丽
却照不穿身体。
外来者容易变老，而居住者背着影子
埋头种植信仰和梦想。

未到之时光，仿佛陌生的人群
站在尽头。

思索良久，
才发现黑与白本无需定义。
生与死
也只是柔软到坚硬的距离。
你从低处过快的爬到人生的至高。

从8月1日晚上到第二天的黎明，
想像一棵树不再与地面垂直。
从持续的悲伤到这首今晚补完整的诗。
我不愿谈世俗的锋利。
我只在洁白的地方写上：
已化为柴的心脏，
你悄悄将它搬进诗歌给人查看。

将自身比老树根
埋得更深.
沿着安静的时间脉络攀援.
高举起白旗,
象征性的膏药也能止疼.
任自己垮进前半生.

前半生的遭遇,后半生也躲不开.
不如投降,
不如说我败了.
败了就是败了.
耗尽全身积蓄的力量,
虚脱
看一轮明月与天空叠在一起.

现在，高山流水。
……在梦里想一想伟大的国度。
梦着它，
努力接近，
并要记得鼓掌。即便是身边荒凉！

洗一洗手心，
要忽略
树叶上漂流的蚂蚁们。
子虚乌有
乌托邦，是灰尘垒起的。但你要敬礼
向中央夹成尾巴样的旗杆！

它高山流水，
我老眼昏花，
一年，
一把不同的锁。
我有理由吻着锁
因为我活着，扑面而来的水花映着灯光。
引出一只跳水的飞蛾。

我没有保存1989年的阳光。
视线被阴影洗净.
但我记得六月是发炎的骨盆.
有唾液
被吞下，在隐秘处卵生历史。

那年我九岁，早熟
并懂得了炙热与冰凉。
是的！
我可能还稚嫩，可现今还是这样

无法将对与错折为两半。

1989年的世界让人诧异，让人脱不掉
持续悲伤的理由。
那年的阳光
聚在一起妄图私奔。1989年街道有点肮脏，
也有点乱。

我是一个如此怀旧的人!