《十二月》
给每个人一个“我”
给每一个“我”，一个说话的嘴巴
给每一个嘴巴一个走来走去的语境
在所有语境中，要挂起一盏灯
照耀那些正在前来的迎迓，
照耀那正在离去的告别。
前来的迎迓正在暴涨言辞
离去的告别正在委顿身躯
要给每一个“我”一个声音
要给每一个“我”一个显示身份的年代
辩解往事，或者表白来生，或者告密一切
在此之前，从今往后。
《空穴来风》
既不是风声，当然也不像风声
但是在模仿风
搬走风的一部分言辞
占有风的一部分无形
无形的占有
既不是风，更不是风声
风声早过了
那埋在土层下的
可以探出头来
那探出头的，既不是道德
也不是恶
那摇头晃脑的，既不是吟咏
也不是谴责
摇头晃脑的谴责在风中
被风吹走
摇头晃脑的吟咏在风中
被风声扔掉
绕着原地兜圈子，也可以露出枝叶
绕着房屋寻找光线的
也可以露脸，一张风一样的脸
《孤独之死》
一棵树是否会因孤独而死？
一个人是否会因孤独而死？
一只蟑螂是否会因孤独而死？
一只狗绝对会。
一只叫莱卡的狗
被送入天空
每日孤独地看着地球冉冉生起
又冉冉地沉入黑暗。
最后卡莱在地球之外，死于孤独。
负责检测它生理变化数据的技术员
这样记录到：“一头孤独的狗，
单独地在这个宇宙之中，嗥叫。”
《冷热之谈》
此时是正午，雪后的阳光
照在雪上。雪是凉的，阳光是暖的
坐在椅子上的他，在雪光和阳光之间
忽然感到一种冷热不均。
是昼与夜、黑与白之间的冷热不均
还是人与物、人与人间的冷热不均？
他站起来，焦躁地在屋子里徘徊
伸手拍拍桌子，又胡乱翻了几下书本。
最后他又坐回到椅子上
脸部的左侧被透窗而来的阳光打中
脸部的右侧被一扇窗帘的暗影遮住
他
《它》
日复一日，它在昏暗中呼吸。
它默默无言，触须摇曳。
它祈求温馨，但只收到
风所焚烧的寂静。
它置身于优美的曲线之外
不曾越位因此不被传颂。
它从未得到问候，
因此从未定居。
它是压抑的喷泉。
它叶脉青白。
它为浓密的睫毛，翘起；
它为无爱的罪行，低垂。
闭着眼睛收割清烟。
它浓绿。但不是植物，
而是生物的一部分；
它是潮湿的钟。是一颗阴影君临的心。
《温柔》
她安静地睡了，
但她的脚趾在动
一群梦的小兽
在摇头。
她的睡态我得以静观
她的呼吸我得以听闻。
我的血管中有一头狮子在呼吸。
她的过去与我毫无联系。
她的未来我将一一揭晓。
《相信》
遥远的距离不会相信我们
而咫尺的时间相信我们
此刻缺席的人不会相信我们
我们堆积在一起，那些下沉的脸不会相信我们
我们腊封起所有看过来的目光
红色的名声和黑色的背影，不会相信我们。
《我们的探讨》
（一）
我们的探讨是在虚拟中进行。
但涉及了现实社会的禁忌
因此我们避开社会
将一个人人皆知的问题以私人方式探讨下去：
婚姻与爱，是同一个问题的两个方面
还是同一事物的两种设问？
假如它们是疑问本身
同时存在一明一暗两个答案就毫不稀奇——
人性的答案是暗淡的
而社会的答案是光明的。
但对于你我，所有答案
都不是为了让自己在明天更改态度与方向
因此我们没有回避众人的回避
更没有故作心怀道德律，而一笑了之
我们注意的是
这样的探讨是不是很多人也都在进行
就如同你我彼此为镜子
将对方光明的一面
照向自己的暗淡的脸？
（二）
其实我们没有用表面的光明
照亮对方，而是使用镜子的另一面
那众人皆知的暗淡的一面
来印证和判断我们自身光线的存在
我们的探讨，应该是对暗淡的映照。
我们拿出的不是社会性的镜面
因此没有揽镜自照者的那种顾盼自恋
我们只暴露暗淡，
就如你我一直蔑视着社会道
《蓝色的圆形灯罩》
裸之美，来自水母。
不穿衣的蓝色水母
朦胧的圆形，浸染开来。
有什么清晰或明确的？
起伏的山脉，众多曲线
被曝光、凝固。
留住移动的图案
留住带花点的粉色风暴
它们将把我引向哪里？
令人目眩的，哺乳类的美。
梦幻的形式，
闪亮的笼罩
一场闪亮，渴望被征服的
一个渴望。
《演奏》
被彼此征服，
身外的来到身上。
分离的互相纠结。
蓝色的灯罩，
粉色的土壤。
隐藏着寻找，
把满腔的爱，
在腹部，压成花纹。
卷回来，退回去
墙壁微微升温。
一场和弦可以喧哗成一个人间。
温暖的骨头
聚集着穿过。
这紧凑而协调的演奏
没有任何观众。
观众在隔壁
被编织进深深的黑暗中。
《红色的梯子》
周围不动声色
只有它慢慢变红
取悦那个喜欢到达燃烧之人。
燃烧的梯子
《在绵绵不断的风中》
在绵绵不断的风中，他被头发出卖
被衣服出卖
被嘴唇的凉和眼角的干涩出卖
被一天出卖
被一条街出卖
现在，他置身风中，一场自北向南
绵绵不绝地捶打着他的身体的风
先是出卖了他的额头
又出卖了他的双腿
现在，他的双手插在黑风衣的口袋里——
手尚未被出卖，
他抓住了自己。
在绵绵不绝的风中
从树上跌落下来的落叶
最后的旋转，轻若灵魂。
但是有什么
住在那样的灵魂里面？
越来越冷，天上的云
也开始变得灰白，像戴在
烟囱上的一头假发。
《消息》
风如直觉。
屋顶上什么都没有。
遥远值得唤醒？
可是唤不醒。
空气中什么都没有。
这没有
是天气的一部分，是攀登的一部分
有什么攀登上了屋顶？
屋顶上聚集着不可见的时间和光线。
有什么吹过来，什么都没有地
占据了那个坐在屋顶下的人的心？
风的舌头下面还藏着一条看不见的舌头
舌头突然转向，
那个坐在屋顶下的人
收起
《她是一个液态的人》
她是一个液态的人，包裹在一个椭圆形的
橡胶皮里。那橡胶皮经常被打开
在某个白昼的某个时刻。她流淌在能做梦的地方
扭曲着变形，伸着液体的舌尖
弄湿照过来的光线。在某个夜晚
那橡胶皮也会被撕开，她从里面掉出来
有些干燥，但是还有轻微的扭动
那是带着顺从意味的反抗，那只是不情愿而非拒绝。
不拒绝的时候，她一半流淌一半凝固
在那样的夜晚，流淌是滞涩的，而凝固
因为被敲击，会发出不自主的轻颤，泄露掉
一些唇音。在摩擦中，她会掉几根头发，
她的头发一直拒绝
成为液体，这使它们能长在橡胶皮之外
在风中飘拂，成为唯一自主而充满弹性的事物。
《短暂与永恒》
又一个早晨抓住了我，又一次
我暴露在光天化日之下。
我开始重复前一个早晨所作的一切
然后几乎毫无变化地，重复所有早晨之后的
生活流程。偶有变化，但都是时间允许范围内的
某些插曲。没有大的突兀，没有强烈的
对抗，我被时间推搡着，从早晨一路滑进黄昏。
在黄昏之后，又一个夜晚从早晨的
《斜》
某一夜醒来，右肩疼痛不止
颈部的右侧也变得很僵硬。
我被迫倾斜身子，向没来由的疼痛妥协。
接下来几天，我都是斜着右肩
像个吊儿郎当的主儿。
右肩倾斜，左肩就显得高耸。
倾斜不是我要的倾斜，那高耸
也只是一时的高耸。我斜着右肩，
看到的右边的树，还是直的，
我斜着右肩喝水，水居然还是
笔直地进入喉咙。我倾斜着右肩
右面的阳光好像多了一些，
我倾斜着右肩，右面
明显又空旷了很多。
我斜着右肩，从早晨斜到黄昏。
我斜着右肩的样子像个谄媚者，
在黄昏的步行街的路口，
一个孩子古怪地看着我，问：
“没人抱你的胳膊，你干嘛斜着右肩膀走路？”
《声音暴力》
我不知道该如何安慰她。
她总在一阵吼声之中，手脚变得冰凉，
脑子里一片眩晕和模糊。
这样的状况，据她说在这十几年来几乎每日都在发生。
每当耳边响起恶雷一样的怒吼
她内心对这个家的厌烦就迅速升到顶点：
“我快疯了!一天都不想在这个家里呆下去了！”
对她来说，这
《蝴蝶传记》
在夏天，不论是草地、花园
还是池塘里，有花开的地方
一定会有一只蝴蝶光临，
然后飞过。
唯美的飞过，也是现实主义的飞过。
有花开的地方，一只蝴蝶穿过枝叶
掠走众人眼角的余光。
她在意她的身材和容颜。她在意她美的裙裾。
有一只蝴蝶飞过的地方，一定
有另一只蝴蝶出现：他可能是梁祝里的一只
也可能是流行音乐里的一只，
而其实，他是现实里的一只。
一只现实主义的蝴蝶，总要找到
另一只现实主义蝴蝶。在今年
我看见两只蝴蝶，一前一后，
飞在现实主义夏天，以鲜花为背景。
现在是秋天，鲜花们有的被风吹落
有的被雨撕碎。鲜花已无，蝴蝶何为？
但是今天上午，我在花园里又看见一只蝴蝶
停在一枝未死的花上，呼吸稀薄的阳光。
远处的地平线上，暴雨将至。
她翅膀残破但依然有美的痕迹。
但这美迹已过时令。迟暮。迟滞。衰退。衰败。
我不担心它被暴雨没顶。花的事业她已完成，
她在等世界把她收回。
《苍蝇一》
秋天的苍蝇还是会飞的
阳光一充足，它们就飞得和夏天一样嚣张
但不是夏天中午那样大张旗鼓地发出嗡嗡之声
而是悄无声息地飞
像偷窥者蹑手蹑脚
像未被缉捕归案的逃犯一样，一声不响。
秋天的苍蝇一声不响地肆无忌惮地飞
空气里，一种半死不活在飞，
一种阴险在飞，
一种恶在飞。
《苍蝇二》
在这个下午，一只苍蝇
一直在我身后的墙壁和我的后背之间肆无忌惮地往返
打劫温暖，偷窃安静
毫不在意空气里的深深厌恶。
我几次挥起书本扇走了它
但每一次，它都是在空中绕了几个圈，
然后把肚子贴在天花板上，居高临下地
向我，窥视。
《没有苹果》
没有苹果。我是说
我面前的桌上没有摆着苹果。
但这个下午之前
我们提到了苹果。
不，不是我们提到了苹果
是我在我们说话时
想到了苹果：带香味的苹果
绿中带一抹淡红的苹果
圆的苹果，泛着光泽的苹果。
我想到的苹果不是比喻
不是被寒风吹红的脸的比喻
不是某种
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