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是零星的
落在地上是心怀美好的
它在寻找一种着落
在胡同里
比如少年时代
在墙角跟着一只乒乓球沉默地
也是成功地出走
那个场景一直在晃动
球是白色
只知道一丝光从大街上返过来
光芒磨得人心里痒痒的
胡同尽头的梦白得有些发愣
眼前是忧郁的
所有不靠谱的灵魂都老了
只有风景的早晨躲在旧雪的背面
有人无意识地踩踏着
时间飘浮的过程
又很短
已融化了
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文化 |
是零星的
落在地上是心怀美好的
它在寻找一种着落
在胡同里
比如少年时代
在墙角跟着一只乒乓球沉默地
也是成功地出走
那个场景一直在晃动
球是白色
只知道一丝光从大街上返过来
光芒磨得人心里痒痒的
胡同尽头的梦白得有些发愣
眼前是忧郁的
所有不靠谱的灵魂都老了
只有风景的早晨躲在旧雪的背面
有人无意识地踩踏着
时间飘浮的过程
又很短
已融化了
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我喜欢低调
把自己躲在千年的古城里
看着灯影沉睡
一样的胸口
和人影的心思
跟着一些没见过面却痒痒的记忆
在朱家角毕竟是第一次摸着水渠上的划风
开始做梦
弹着一场痛哭
载着古人的梦乡
有欺骗着鱼和鱼的遗产的把戏
我坐在船头听着水下读诗的声音
文人也多
任凉风吹着
江南的小镇留到现在就是历史
听着橹声
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文化 |
小雨洗涤后的街上
有我想一手扶正的倒影
一面留言的砖墙
是生活最实的部分也是老墙最容易念旧的地方
要想抹掉一段感情是不容易的
宁可得罪一条街虚伪的影子
一块砖黯然的字迹
靠着这面墙尘世就能简单地回忆
看着一段流水印子的影儿
在细雨的砖墙上缓慢漂移时眺望的眼神
会想到一条江
淹没一生所有街头的面部表情
时光在蜿蜒而流的时候
弯着腰
是要重金的
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文化 |
能看见断层却触不到温度
这日子说长也长
所有往事衰老的时候
用生命想象一切
有一些生命一埋就是几千年
想象却深藏不化
我始终想看到那些一直沉默的灵魂
那些不灭的影子究竟在影射谁
许多伤着的地方
已经腐烂得找不到头了
它们已厌倦地渗透进泥土的安逸处
只留下梦的标本和虚无的眼神
很显然一些灵魂
是我们这一代重新摆设的
有汉字无法描述的部分
能说出命运里内存的那些东西似乎依然活着
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文化 |
我喜欢这里一直下着小雨
让湿气渗透世俗
也作旧隐藏千年的歌谣
和透着影子的小桥
使劲地摇动它的胸怀和包裹了
倒悬着的历史的暗影
面对着一棵瘦身的树
我要了一碗江南装满鸟叫和晨曦微光的老黄酒
和着古城的风一饮而尽
数着那些变色的略带悲怆的光片
数着它们沉旧得已经脱落的逸事我感到了心中的空寂
他们曾经一起吹倒了一个镇子
也吹嘘着人间世事中的恩怨和忧伤
我看着时光留下的暗疾中
有沉默不语的祖先生活跃动的心跳
还有蔷薇隐私在一角
沉甸下来的激情像江南老酒一样暗含有后劲
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杂谈 |
有了风以后
这午后的影子肯定会潦草的
湖中的倒影看不到树丫更近的斑点
视力所及之处只是一些花儿干净的生活
它们在这个世上飘荡
心底的怀想依旧带着些许乡愁
和波纹静谧的耳语
映着心里一丝颤栗的念头
五月的湖面被歪斜的风吹着
我能感到它们的心思和生活的沧桑
有时候真想看到自已的影子走到哪里了
究竟是失落还是灵魂隐匿着惧怕的险恶而回避着
我轻抚树枝摇动落日的湖面
那些来自表面的温柔和沉思的光影
都能让我闻到世态的野味
我试着伸手去触碰它们隐约中对命运的感觉
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文化 |
我一眨眼就压化了黄昏
进入一段微暗的路
是孤独的
开始沿着灵魂来时的轨迹
朝尘世走去
我的第一感觉是它上路了
在我脸颊偏左的皱纹上
一丝光
留意着冷漠也留意着
被雪盖着的无法回答的命运
我梦到天上的时间在融化
那因失重而轻生的雪花
应该是梦里的负担
生活有时候是以雪融化的方式来解释欲望的
一滴雪水足够消磨一场迟钝的梦
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文化 |
小笼子的梦
与石条靠得很近
在这里安睡
和笼罩的阴影在宁静中沉默着
他睡得太熟了
生活
我路过这个冗长的秋
和身旁的湖
想摇动他漏出来的丝丝往事
他梦到停在湖边的人力车
今生靠的就是它
梦着梦着他觉到一滴泪
顺着一生的逆境流动
却没有转出蝈蝈的框架
幻影在动
和秋日的冷光一起陪同他
也学着梦的习惯
但他知道
让自己心里踏实的不是身边的蝈蝈
是那辆人力车
等着他
介绍蝈蝈赶着时间吆喝的经验
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晚风的都城是明确的
很多影子夹着风
力量
身体
被一口冷风吹斜
身旁的货车满载的一个人的唾沫
吹过我身后一条干净的马路
和一个最寻常的日子
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文化 |
他站着
安阳就是平稳的
也不摇晃
他开始刺激我的心肌功能
纤维之手伸向了三千年的游魂
我在仔细地寻找史上脱落的上皮
看着某些部位纠结的草丛
他们一定在议论着生活的底线
