每天走着同样的路，看着同样的风景。风景便成了习惯，成了习惯之后的道具。心也渐渐麻木，渐渐干竭。
人生便是如此吧，悲喜之间，淡淡于常，光阴已逝。
三月的一个阴凉的午后，邻居苏珊邀我看了一出她编写的歌剧。确切的说，是一个个小剧目，台上只有三个演员，台下的观众也不多。但，就在那个寻常的下午，我被深深地打动。被走到生命终点的人们，的故事，深深地打动。
苏珊是一家善终医院（hospice）的义工。我求她带我去看她歌剧故事中的那个老妇人。
苏珊领我到病房门口。我推门进去，老人正睡着。鼻子插着管子，被癌症折磨了三年的瘦弱的身体，已无生气。不敢打扰这寂静，但只想在床边坐一会儿。我就那样安静地坐了，却不忍看床上的人。
透过窗子，是散乱的绿叶。一串串白花，挂在叶间，我几乎可以闻到一缕清香。没有云彩，天蓝得纯粹。
心竟然有些酸痛起来。第一次，想起天堂，想起生命之后的生命。
这时，一只微凉的手轻轻地放在我的右手上。转头，是老人温柔的
你说，写一篇思念的文章吧。
可是，我又如何写得出这样的文字。密密麻麻的思念已注满了时光的缝隙，竟然无力掌控了自己的脚步。
这沉重，不愿赋予你。我宁愿在黑夜里独自试泪。念你。
世间的千种事物，万般情思，没有经过时间的打磨，都难以沉淀出它的质本，它的重量。今天，我怎样高昂的表白，也是轻飘淡浅的流水，淌过。间隙，便没有了痕迹。
不再年轻的心，需要重量去支撑，需要日复一日，年复一年的心绪积累。多年后，我若还可以把所有的思念打包，呈现于你，那将不是一份扎丝带的礼物，是一段人生。
打开，撒落的不是颗颗字迹，是浓厚甘醇的老酒，是铭心的铸刻。
但是，我思念的人。我已没有承诺，我已无梦。那些每每使我想起，每每让我心跳的诺言啊，也每每让我郁悒。
有些事是不能细想的，有些结果是没有结果的。
我只能如
(2012-04-23 12:16)
一。
你终于来信了。这封信，我等了两年。
你只是普普通通地写了几行，说正在做什么。我并不想知道你在做什么，只想从做什么的字缝中间感觉你是否还好，是否找到了你向往的木舟，可以渡你余生。
我一直盯着信的最后两个字，看了很久。
常斋。一个名字的改变。就这样轻易地卸下了前半生吗。
我仍然固执的喊着你原来的名字，这个固执，让我不安。分明看见一些东西正在远去。
削发。我没有惊奇。你已经说过，我已经预料。只是，在车中互相等候，在喧闹的饭桌上，我们总撇下众人，小声交谈的场景，不会再有了。就像那年开车去郊外，天空中突然堆起的层层霞光，从厚重的云雾里闪现出来，那么剧烈。我们都没有带相机，留存不下。之后，一样的天空和云彩，再也没有出现过。
这是个聒噪的世界，我们的声量都很小。别人听不到我们的声音，就把我们放在无声的一类。
那时，你只是轻轻地说了一句，我去法鼓山了。
我说，如果那真是你想做的事。
起初，是不知道什么是寂寞的。
沉浸在自己的世界里，是没有寂寞的。
长大一些，忽然抬头，看见缤纷的人群。听见，“你是寂寞的人。”
没有，真的没有。我只是一个人走路罢了。一个人走路，其实很安心。
没有寂寞的世界，只有满和空。
满，是源于喜爱，激情。源于欲望，企求。源于需要，或被动的驱使。
空，是自我的。是心灵的感受。在无所求的瞬间，在无所事的一刻。空了。
它不是寂寞，不是心尽力竭的空无，不是浮躁不安而又缺乏的空虚。。。
弗里达.卡洛的灾难，来自于两个方面：破碎的身体和迭戈.里维拉。——Isabel
Alcantara.
在冬天里，寻找着一点点的红，以为那就是过年的颜色。。。
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再过两天，是春节了。
每年过了新年，都会习惯性的问父亲，今年的春节是几号？
同样在一年的其它时间里问，中秋节几号？端午节几号？
没有农历的日子，很单调。单调到不用担心季节，不用担心任何与上班无关的日子。
离开中国，春节就不再是节
天冷了，却没有冬景。
松鼠和野兔，还在到处穿梭寻食。树上的鸟，也还在，偶尔叫上几声。
这两年，鸟儿入冬后，不再南飞了。是怎样的境况，让它们决定留下来，在冰雪中度过北方漫长的冬季？
它们最终放弃了吗，放弃了对美好生命的向往。或者，它们已经变得坚强，不再惧怕任何外界的威胁。
但，每当看到积雪的枝头上，那些本不应该出现在冬天里的小鸟，心中总会涌起一丝疼痛。
还有，屋外的草地还是一些些的绿着。在无雪的冬日，这不能不说是一道额外的景致。至少灰色没有垄断风景，至少是对眼睛的一点小小的宠爱。
我却没有因此而欣喜。任何缺憾的冬天，都会减少对春的企望。
季节变得越来越懒惰，走得越来越慢。入冬了，却是秋天的模样。立春了，却是飘着雪花。
为什么总是无原的错过。而错过的又何止季节和心情。
心，就这样一次次的被失望占有。一次次的跟着慢下来。慌闷的，空空的，无奈的，慢下来。
这是一个没有冬景的冬天。
日子
三月之后，为爱，写了五十多首诗。以前基本是不写诗的，不会，不敢。现在仍然不会，但写了。
因为，只是想要表达，想要借一种方式去表达。那就写吧。不用表达的太直接，或者，可以表达的更热烈。
这就是了，写了。
诗，是为爱准备的。
无论是大爱博爱，还是狭义娇小的爱。或是因为爱，而痛了，恨了，愤怒了，忧伤了。。。
一直喜欢简单的生活。
简单，总能让人平静地去品味本来应该欣赏，本来不应该错过的事。一些平日的琐事，一些心情，在没有繁杂和虚华的包裹之下，清晰了，浓艳了，专注了。美好就一点一点从细小中呈现出来。
这年代，这尘世，保持着一份简而素的生活状态，不易。把一颗心擦洗得干净纯朴，不易。
记得那日，去马嘎撒的一个偏远的小镇，正值夕阳西下。一个摘香蕉的少女，出现在我眼前。我只是在看一片风景，她就出现在风景里。她，裹着粗布的沙龙，赤脚，深色的肌肤。
她抬眼看我的一刹那，我的
我不会放过你，每一个秋日的记号。
小时候，妈妈总是警告我，“你不好好学习，长大了就去运大粪。”
我就请求，“妈妈，我可不可以去拾垃圾？”
拾垃圾比运大粪有趣多了。不同的臭气味，但每天看到不一样的东西，或许还有惊喜。
另外，扫马路也是我想过的。天亮之前，就可以完成任务，然后一整天都是自己的时间。
或许终于可以有时间画画，或许可以扫出一些意外。
但，没有什么能比拾垃圾更吸引我的。其实，那时我已经在做着拾垃圾的事了。
我常常把外面的石头，树枝，铁丝，铁棒，木头，或任何一个看上去可爱的东西搬回
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