我的春季临近。

    有一点冷冷的风，夹杂着一点点甜味，好比被希望着的人生：无论什么时候，哪怕恨着的一切并不因为春季而死去，爱，仍然在不远的地方，等着许多人的苦苦寻访——许多人就写起了诗。而爱不是被创造出来的景象，它就在人的身体里，看不见，摸不到，它是健康的表示。当然，诗应该是在心的冬夜里受孕的。后来它们变成了孩子。有漂亮十分的，有丑的。有天生就是搞笑的料，有常常失声痛哭的。还有壮如山和柔似水的。还有假装幸福而内里悲怆无限的。

    而那许多人，在日常生活里，无法辨认。

    或者大师是刚刚擦肩而过的那个买了一棵大白菜的老头。

    或者明天会跟邻居吵架的那个妇人却是前天的诗文女神。

    我的春季就这样临近了。

    这是为陈旧的内容发现一个崭新形式的大好时机。

    我的位置，我的曲线，我的强度，我的节奏，我的知觉，我的光亮，我的张力，我的方向……我完全可以发生的所有变化，从现在开始。

    变成一棵树。变成那棵树上的啼鸟。变成鸟儿的血。变成血的流动。变成流动的故事。

    也许更愿意变成女巫——类同那种摇曳殷周古风里的精灵。

    与祭祀无关。与早晨空腹服用的药粒无关。与之后在游泳池的漂浮无关。与掐算命运无关。与岁月无关。与亲人无关。与擦桌子拖地板无关。与神无关。与外出时的旅程无关。与宗教和主义们无关。