一盏灯、一支笔、一页素稿。。。

它们陪伴她多久了？不，不能用准确无误的时间来定位它们给予她一直以来的宁静和感动。她不是一个优秀的女人，当许多人用沧海一粟来感叹自己渺小的时候，她卑微地流下最疼的泪水，她说她连一粟都不算。路边的弱草被扬起的尘埃蒙住了最让它得意的绿衣裳，来往的行人和车辆无视地践踏它的身体，可草儿仍是枯一季，绿一季，她站在草儿的面前，除了满眼的羡慕，余下的便是长久的羞愧。

性格的柔弱、骨子里的骄傲，现实中的无奈将她的心扯得七零八落。每个夜晚的来临，都如同自己站在审判台上被严厉的法官无情的审问，灵魂接受着残酷的炙烤。她知道，没有了理想和一个人没有了灵魂没有任何区别。当她卸掉曾经所有的光环，拢起折断的羽翼，平静的生活是她最后的借口。

是谁无情又残忍的举起手中的宝剑，挑断她的琴弦，是你吗？“不能一成不变地活着、不能没有价值地存在，更不能让自己平庸地死去。”这些被她自己一层又一层包裹起来的“心事”被你一剑挑开，你看到什么了？哦，没有血，没有泪，只有疼。“战胜不了自己，你就是一个永远的败者。”那么就让她做个败者吧，地狱总要有人去下，为什么不能是她？说服不了别人就去说服自己，只要爱着的人平安快乐，不是吗？

信手填词，难填笑语。没有谁能看到还有一个这样的“她”存在。这个站在上帝身后偷偷哭泣的女人伤感而无助，自卑而迷茫，仿佛世间只有她才不幸，真的不是这样的，她从不怨恨生活、不埋怨命运，她仅仅是想留这么点空间给自己，让自己有一个地方可以呼吸，于是她把自己交给了她钟情的黑夜，把心灵托付给文字，在一个根本不存在的“他”的怀抱里告诉他夜有多黑，天有多冷。然后天明之时，做回安静的自己。她不伟大，她自私得让每个认识她的人陪她一起难过，而她又拒绝任何多余的倾诉。因为她知道她的故事有多么苍白，并且一点都不传奇，平淡得如同农家锅里烧着的白水，沉默便是她唯一能做的。

她的天空下着的是和江南一样的雨，朦胧、飘渺，那么轻柔，细碎。看不到急风骤雨，也听不到电闪雷鸣，就那么安静的下着，当心灵之河漫上她狭小的窗台，捧读诗书的她就睡着了，梦中，泪水和雨水一起滴落。。。。。。